Disse o profeta:

Num domingo, no início da tarde, eles conversam pelo msn:

Ela diz:
bem, mas foi o casamento dele, daí reuniu todo o povo da faculdade, bohemia 600ml de balde...não poderia dar em outra..RESSACÃO

Ele diz:
magavilha.
coquinha gelada com uma rodela de limão e muito gelo,
servida numa bandeija, enquanto tu estás deitadinha na espreguiçadeira, pegando sol, e no fundo toca um samba bem baixinho, com aquelas caixas de som invisíveis de hotel, com um leve eco no som, por causa do tamanho da piscina.
nada como a imaginação.

Ela diz:
é verdade...hehe
aquele sol bem quentinho né...
ai ai

Ele diz:
perninha cruzada, chupando no canudinho vermelho,
olhando o copo suado e sentindo o gosto da coca escorrendo pela gargantal,
como um rio bravo pelo canion seco.

Ela diz:
huahahuahkua

Disse o profeta:

Karine alexandrino é uma entidade vulgar. Uma pomba-gira virtual, eletrônica. Ela despeja seus raios de amor latino no meu cerebelo desprotegido. Ela me guia por caminhos que não quero conhecer. Ela me amanhece sem suco de laranja ou torrada. Karine é minha fritura matinal. Meu pastel de carne com ovo.

Eu amo Karine Alexandrino há muito tempo, mas ela felizmente me ignora solenemente. Eu sou um desses bêbados chatos, que ficam babando no ídolo. Coisas do tipo: eu admiro teu trabalho há muito tempo. E no fundo só fica pensando em tirar as calcinhas cheias de babado dela. Eu faço parte da comunidade dela no orkut: “complexo de bukowski”. Eu adicionei o fotolog dela. Eu ouço os sucessos no meu mp3, pelas ruas frias da minha cidade. Mas eu nunca vi nenhum show dela. Eu nunca encontrei a mulher tombada.

Mas eu prefiro assim. Vai que no fundo ela é uma chata? Que tá numa trip narcisista? Que tem joanete?

Bora passear em pasárgada, morena? Isso eu diria pra ela. Mesmo que tivesse que atravessar o balcão do bar esfumaçado. E ela tivesse acompanhada de uma biba japonesa de cabelo verde, que ficasse fazendo cara de nojo pra mim o tempo todo. E a cerveja fosse cara e quente. E só tivesse bavária.

Meu deus, eu sou um fã. Não, deus, por favor, acabe logo com a minha miséria.

Disse o profeta:

louis cypher, do canto da sala, exibia sua risada silenciosa. ela mordeu a pimenta, deu uma bicadinha da marafa. tudo volta ao seu lugar. mas não há mais lugar.
a luz vermelha renitente, continua piscando e deixando impossível perceber nuances. a eletrola carca um barto galeno na veia da puta velha, que chacoalha distraída a chave da porta do quartinho fedido nos fundos.
trambolhos estéticos, lugares antiéticos, personas coléricas, coleiras para céticos.
tudo a preços módicos.