Calcanhar de Acrílico

ateísmo

2011-12-22T15:41:00.001-02:00

Disse o profeta:

o ateísmo só faz sentido se não tiver uma rigidez de idéias, senão vira um outro tipo de religião. assim como um partido anarquista é uma contradição em si. eu como gosto de sair no bloco do eu sozinho no carnaval, me sinto muito bem nas duas situações. bom dia, dia.

2011-12-14T08:02:00.002-02:00

Disse o profeta:

Assisti hoje um filmezinho chamado "maluco beleza", título original "our idiot brother" http://www.cineclick.com.br/filmes/ficha/nomefilme/our-idiot-brother/id/17659.
Nada de excepcional, mas foi me dando vontade de encontrar pessoas interessantes, que comunguem de valores semelhantes aos meus e foi me dando uma sensação que isso tá ficando raro... talvez a morte do mosquito, os bons tempos do bar havana que ele tocava fumando charuto cubano. Daí, mais tarde, lendo um trecho do livro do Bukowski "pedaços de um caderno manchado de vinho", parece que me acalentou um pouco o coração: Quando você vir o edifício da prefeitura no centro da cidade e todas aquelas pessoas finas e bem vestidas, não fique melancólico. Existe uma verdadeira multidão, uma raça completa de pessoas malucas, famintas, bêbadas, excêntricas e incríveis. Já vi muitas delas. Sou uma delas. Haverá mais. Esta cidade ainda não foi tomada. A morte antes da morte é uma coisa doentia. Os estranhos seguirão firmes, a guerra não terminou." Um abraço pra ti Mosquito, alma de poeta, mãos de revolucionário.

2011-02-27T08:55:00.001-03:00

Disse o profeta:

1) todo mundo tem que meter a mão no lodo uma vez na vida. a altura que o lodo vai subir no braço
se chama limite ético.
2) se o diabo fosse feio, o inferno estava vazio. todo poder é sedutor e quanto maior o poder, mais sedutor será.
3) todo homem teu seu preço. eu quero ter uma crise ético-existencial: pelado, no deck do meu barco de mil pés,
tomando sol no caribe, na frente da minha ilha, aonde todos os meus amigos e amigas
estarão curtindo suas férias e sem data pra terminar.
4) mulher é bicho do inferno. não é a toa que o diabo tem chifre. ou... chifre é igual ao volkswagen, um dia
você ainda vai ter um.
5) no final da vida, gostaria de convidar todas as mulheres que amei, seus maridos, filhos e demais,
para um encontro num castelo. momento maior do dia, será um banquete numa mesa gigante,
aonde eu estarei sentado na cabeceira, tomando um bom vinho e rindo calado.
6) por favor, não sinta ciúma da minha poesia. ali eu preciso da liberdade de amar quem eu quiser, sofrer
como quiser e me expressar quando quiser. pense nisso como o remédio que me mantém vivo.

sobre amores impossíveis e outras mentiras inventadas

2011-02-03T22:24:00.000-02:00

Disse o profeta:

tudo bem que ela não me deixa sair muito do eixo. eu sei que exijo demais dela. mas nem todo o tempo precisamos ultrapassar a linha da possibilidade e cair na dura e, sempre tensa, realidade. com isso quero dizer, que estamos nós, os filhos e netos da revolução sexual, retomando sinceramente o desejo e a arte da paquera. a valorização do olhar. do suave roçar de braços quase desapercebido, mas que arrepia. isso num tempo em que tudo é permitido, tudo é massificado, tudo ficou tão óbvio que nem gosto mais tem...
então ficamos eu e ela a nos olhar nus um dia inteiro... mal nos tocamos, mas muito nos amamos. amigos, amores, amantes... eu e a rainha do deserto.

2010-11-10T05:56:00.001-02:00

Disse o profeta:

Eu daqui vivo esse sonho estranho. Esse gosto tão novo de liberdade misturada com felicidade. E me alimento desse ar como quem bebe o vinho mais sagrado do mundo. E posso compartilhar contigo meus segredos mais meus, que são agora parte de leveza de ter na vida, uma cúmplice... não, uma aliada... não, uma testemunha... não, o meu amor, a asa que me faltava pra voar pela vida... sem medo de cair, porque existe uma sagrada comunhão celebrada pelos passarinhos em cada amanhecer...

2010-07-19T04:55:00.000-03:00

Disse o profeta:

Ela me cutuca com essa porra do senso estetico. Numa segunda leitura, me cobra coerencia com a arte. Com a vida crua de ser artista. E ainda a porra da poesia. Diz que nao gosta de gente que faz pose de poeta, se veste como poeta, sei lah o que isso significa.

Nao tem pudor nenhum. Nenhumzinho, nada. Cutuca mesmo. Tem vezes que me doi como se fosse um tabefe estralado na cara. Ultimamente ela anda reclamando demais das rimas. Mas porra, eu nao sei explicar essa coisa que vem e vai. Da forma. Sei que tem epocas que elas aparecem.

O carai de muleh braba. Essa nao tem jeito. Essa eu amo.

2010-06-10T17:15:00.000-03:00

Disse o profeta:

Tava aqui sendo atendido por uma mulher, num serviço de atendimento ao cliente e consegui manter um contato pessoal com ela. Sem grandes intimidades, mas um furo no buraco do sistema que a todos nos padroniza e coisifica. Lembrei da luta que era tentar trepar com uma puta por amor. Ou mesmo pagando, roubar-lhe um beijo na boca. Tudibom

2010-03-20T03:21:00.000-03:00

Disse o profeta:

Chega teu ouvidinho bem perto da minha boca. Tá me ouvindo? Eu não quero ser teu amiguinho. Não quero saber das tuas aventuras. Eu quero teu corpo. Esse que tu contas que alguns tem acesso. Quero do meu jeito. Quero prazer. E não faz mal que eu possa te parecer: egoísta, babaca ou machista. Pode ser que eu esteja nesse lugar agora por causa desse momento que estou vivendo. De estar carente e só. De estar com tesão e não ter nenhuma parceira. Vou ficar longe. Não espero que me entendas. Se quiser minha atenção, libera logo esse corpinho que parece ser de ouro (mas não é). Deves me achar tolo, simplório, iludido. Devo ser. Mas pelo menos a minha atenção eu posso escolher quem vai ter.

2010-03-19T06:10:00.002-03:00

Disse o profeta:

vida na lata do lixo. 30 anos gordo. 10 louco.

sílvia pfeifer

2010-02-19T04:59:00.002-02:00

Disse o profeta:

Tem um povo aí pela internet que investe num nível tão violento no visual, que parece artificial. A primeira vez que eu ouvi falar desse tipo de, digamos, postura de vida, foi com o Fausto Fawcett, aquele da Kátia Flávia. Em 87 ele já escrevia em sua música Sílvia Pfeiffer:

Silvia Pfeiffer

Copacabana

Foi transformada num super gueto de capitalismo exacerbado.
Um território, paralelo à Sarney e à Teófilo Moreira,
Um vácuo financeiro e industrial dominado por gigantescas empresas transnacionais,
Gigantescas empresas armamentistas brasileiras.

Copacabana está repleta de telões, passando gigantescas imagens de tudo.
Os habitantes do super gueto capitalista, no meio da vertigem audiovisual,
Costumam concentrar seu olhar no maior telão do mundo,
Onde passam ininterruptas imagens da mais bela e sofisticada das manequins, a manequim número um:

Silvia Pfeiffer.

E o que sentem os habitantes de um super-gueto capitalista?
De tanto ver o mundo ser transformado em imagem,
De tanto ver a vida ser transformada em show de realidade patrocinada,
Eles já não sabem o que é, e o que não é real.
Não sabem se os seus sentimentos são seus mesmos
Ou se são ficção de personalidade.

Bombardeados pelo delírio das ficções comerciais e não comerciais,
Eles vivem envolvidos com mundos que só existem no desejo.

Para eles, o invisível já é uma coisa muito vulgar, o transcendental já é algo tão banal,
Devido às excessivas fotos, vídeos, filmes,
Sobre a anti-matéria, sobre os espectros microscópicos,
Devido às excessivas imagens divulgadoras do invisível.

E quando o invisível já é uma coisa muito vulgar, quando o transcendental já é algo tão banal,
Que emoção espiritual resta para os habitantes de um super gueto capitalista,
Cujos olhos estão magnetizados pela excessiva presença de gigantescos televisores?
A ultima emoção espiritual, é a fascinação.

Fascinação por imagens cada vez mais artificiais,
Imagens que os façam pensar em mundos não humanos, em universos paralelos.
E quem são as heroínas dessa fascinação espiritual?

As manequins das revistas de moda mais sofisticadas.
Incorpóreas ladies, garotas de fisionomia etérea, mestras da sedução calculada.
No meio da vertigem audio-visual, os habitantes de um super gueto capitalista
Costumam concentrar seu olhar no rosto da mais bela e sofisticada das manequins:

A manequim número um.

Mundos não humanos,
Universos paralelos,
Fascinação espiritual,
Mundos que só existem no desejo.

Sílvia
Pfeiffer

Prá lá de me bater com esses novos conceitos, vou, isto sim, tentando me habituar com esse novo mundo que bate à porta e em outros momentos, simplesmente arromba. Afinal, o novo sempre vem.

Clip da música de Fausto Fawcett e os robôs efêmeros.

Claro que tudo isso passa sempre pela genialidade do Blade Runner e suas consequências no inconsciente coletivo.

2009-06-28T07:46:00.001-03:00

Disse o profeta:

daniel boca de leão não gosta de dormir

daniel gosta de escrever e fazer filme

mora em minas e detesta coisas óbvias demais

se bem que uma borboleta de vez em quando tem seu lugar ao sol...

2009-05-29T15:55:00.003-03:00

Disse o profeta:

eu tenho essa amiga, que reconhece em mim um certo valor criativo e porque não, literário. mas quando se trata de escrever, bom mesmo é esticar as pernas e dar asas à imaginação. não, ela já queria me ditar alguns cânones pra poder ficar mais "vendável". diz que eu sou agressivo, que pareço com o jabor. ora, imenso elogio implicado na crítica, uma vez que eu adoro o cara. então eu venho aqui pro meu blogzinho que ninguém lê e choro minhas pitangas em paz.
haverá quem queira publicar essas minhas palavras? sei lá. não deveria ser essa alma voltada pros consumidores, o moto perpétuo desse pseudo escritor, mas meus meandros nessa passagem pelo mundo. aí sim.

como aquela criança que brinca com seus carrinhos do outro lado da rua. não deve ter mais de três anos. uma coisa é falar pensando nele, outra seria escrever tentando ser ele. ele que nem sabe direito dizer o nome das coisas, como chamará seus carrinhos? se é que chama de alguma coisa. aí passa a vizinha e diz pra ele que o objeto em suas mãos é amarelo, como também sua blusinha. e assim vai impondo esse conjunto de normas que chamamos de língua. e o piá, sem saber, vai sendo aculturado.

então, voltando ao tema, se um dia eu me pusesse a escrever uma coluna em algum blog famoso ou jornal, que tema escolheria, que maneira usaria pra referir o assunto: docemente, raivosamente ou displicentemente? quem saberá?
segue a barca rumo ao desconhecido. e um abraço pro gaiteiro.

2009-05-19T15:40:00.003-03:00

Disse o profeta:

foi justamente na entrada que ele percebeu que seus pés já não tocavam o chão. e a sensação do vazio, sempre presente, passou a ser uma bela companhia. não que ele esperasse demais daquele sonho bom, mas a viagem estava abrindo precedentes perigosos na sua mente, já tão alterada pelos anos contínuos de ingestão de drogas farmacêuticas, além das vendidas pelas ruas da cidade.
agora que seu equipamento de pouso estava sem qualquer uso evidente, ele desativou o último sinal de perigo que piscava incessante no equipamento de mão e de mãos dadas com o infinito presente, mergulhou sua falta de fé no último sorriso da musa.
a nave partiu desvairada. o horizonte depunha a favor de suas ambições de paz: era um por do sol, era uma manhã na floresta, era um sorriso do gato de alice.
- obrigado pelo despertar seguro em dia tão banal, - ele ainda conseguiu escrever sua última mensagem de texto, com as mãos trêmulas de prazer. e foi lentamente engolido pelo inconsciente coletivo que passava.

2009-05-08T16:32:00.006-03:00

Disse o profeta:

Ela me perguntou em que lugar o amor e a liberdade se

encontram e sugeriu: no silêncio, na impossibilidade de

fechamento, na fronteira, no limite? Afinal, dá pra voar

com o coração transbordando ou voar requer o vazio?

Agora eu fiquei pensando nesse campo das

impossibilidades, numa certa cultura do fracasso,

lembrada aqui pelo f. pessoa:

Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.

É nesse momento em que estou pela milionésima vez em plena encruzilhada, vindo de caminho cheio de sonhos não realizados, amores não vividos, que paro pra tentar pelo menos aliviar a carga de estar sempre à beira desse dia de felicidade.

Então chega outro amigo e diz: a felicidade é o caminho, não o destino.

Temos aí uma saída, mas decerto fica sempre um gosto amargo na última mordida.

2009-03-13T03:30:00.001-03:00

Disse o profeta:
e ela disse adeus
e lá se foi mais uma noite pelo ralo...

2009-03-13T03:25:00.003-03:00

Disse o profeta:

c eh demais eu amo vc vc eh uma bênção n aminha vida
vc cintila
mesmo
que tá faltando aqui nessa receita, meu deus
ambos sonham o mesmo amor
tah faltando nada eu te amo muito eh perfeito amor de amigo, irmão e eu ficaria triste se vc levasse na coisa do amigo q soh ouve, tal. acho tão bom e lindo meu amor por vc
d amigo mt forte
eu precisava de dose mais forte hoje, doce amiga
são muitos segredos que carregar nessa minha alma vã
pôxa, pra mim tava no ponto eu acho tão rico, tão rico uma coisa assim uma coisa q sinto por vc
hoje era dia de derramar a água do pote
sem pudor, mas cada um no seu quadrado
não podes me dar o que não é meu
flor da noite
hoje vai bem a intensidade dos furacões
senão, não

2009-03-13T03:17:00.000-03:00

Disse o profeta:

a figura corcoveia pela sala em seus lindos andrajos azuis e rápida como uma brisa de verão alpercatas de aço pelos pés
vai deixando seu rasto de luz pelo ambiente almiscarado
de repente a solidão não estava mais ali, mas permancia com seus olhos cheios do vento, não nos abandona nem dá mais um pio
como? como? como? ela parece suspirar, sua visão nos alcança a baça água
mas já não nos pode inundar
vai pelo azul, visão tão triste
busca outra casa pra pousar tua asa negra
é desse jeito que te abandono e então dizes:
vc eh uma coisa cintilante no mar luz da lua s sacanagem sem pieguice
e pisco cem vezes meus olhos sem enteder, então repetes em outra língua doce

2009-03-11T08:18:00.003-03:00

Disse o profeta:

eu sou, confesso, o que eles chamam de chorão de filme. hoje a bola da vez foi o tal escritores da liberdade. e pra que serve tanto choro se nada muda? se o mundo continua insuportavelmente real?

2009-03-05T09:24:00.002-03:00

Disse o profeta:

alguns dias sem passar por aqui. dias da séria série Recebe o afeto que se encerra. Em nosso peito juvenil...
agora vivo de novo e de novo mergulhado nesse novo milênio com celular, lepitópi no busão... verdão... nordailha...
serão sempre dias mais e mais quentes, nessas gripe arrasa quarteirão...
registros de uma mente insana num corpo insano...
segue essa cara de blog cotidiano.
quem serei na bola dessa vez?
sigo nessa auto profecia nema tão celestina assim.
ah ipanema com qualidade no som...
http://www2.uol.com.br/ipanema/novo/player.shtml

vem comigo garota, sou mais um leitor/ouvinte para sintonizar esse grande barato que é viver.

2009-01-05T06:12:00.004-02:00

Disse o profeta:

então é isso. eu fico muito puto se não me sobra uma graninha no fim do dia nem pra um gole ou uma baforada. e me enrolo todo nessa nhenha de como ganhar dinheiro sem ter um emprego tradicional. daí vejo uns caras dizendo que estão conseguindo fazer isso através dos blogs. que é uma ferramenta poderosa tititi, tatata. daí vem aquela minha amiga blogueira e me dá uma dica, diz que é preferível ter um blog só e atualizar constantemente, ao invés de uns 2 ou 15, como eu ando fazendo. e mais uma vez vem essa questão do mercado, da arte e mais a pqp.
primeiro que eu não curto novela faz tempo. então não vou entrar aqui no calcanhar pra contar pra vocês que anteontem eu fui na praia e tava chovendo e eu observei uma quantidade estranha de surfistas pela rua, e cheguei lá na beira do mar e tava muito lindo, com umas ondas enormes e semi deserta a areia, como eu gosto, e tinha também (finalmente) uma mulherada pegando onda junto, como era raro isso no meu tempo e cosa e tal e cosa.
não é a minha, saca?
mas se não escrever enferruja. as idéias param mesmo de fluir.
então é isso, amiguinhos. meu blog não tem feed (que eu nem sei direito o que significa e como se usa), não fico fazendo atualizações por email, não ganho porra nenhuma escrevendo aqui, e continuo ficando puto quando chega o fim do dia e não posso tomar meu gole em paz.
bora caminhar que a fila anda.

2008-10-19T16:36:00.003-02:00

Disse o profeta:

o que aconteceu com o mundo? quem sou você? eu realmente perdi o fio da meada. eu, eu, eu, sempre eu, tudo eu. quero sumir. só isso. quero esquecer do que aconteceu. principalmente esquecer do cheiro da nuca. meu deus, essa liberdade de dizer qualquer coisa. escrever qualquer coisa. quem mandou ser poeta, rapaz.

esquecer, valdemarzinho, esquecer.
ontem tu te sentisses o próprio chico. é, o buarque.
hoje tu voltasses a ser o faxineiro do prédio da empregada doméstica de uma ex-namorada de um vizinho dele.
hoje o cachorro chutou o bêbado.
agora cai na real, seu idiota. esse tempo todo, ela que estava te guiando.

a mais louca de todos os loucos.

2008-10-19T15:22:00.000-02:00

Disse o profeta:

2008-10-19T15:13:00.002-02:00

Disse o profeta:

bala, desafio, cinto de couro. velho oeste. ela usa casaco com franja. ela fuma charuto, bebe uísque e arrota. arrota alto. eu queria ser uma banheira com pétalas de rosa. eu queria ser o perfume do poodle dela.
me arrasto pelos cantos da sala. ela é muito mais homem que eu. ela sabe. eu gosto.

nesse dia ela estava comendo macarrão. tinha molho na ponta do nariz. eu resolvi limpar sem pedir licença. ela me olho de um jeito. um jeito, saca? a cara da morte. eu nem vou dizer que me senti um verme. um verme tem algum orgulho. nem que seja o de ser um verme. brilhoso e escorregadio.

aí ela disse que eu tinha sido um menino mau. eu tremi. ela sorriu com o canto da boca.
bala, desafio, cinto de couro. finalmente gozei.

2008-08-20T14:27:00.002-03:00

Disse o profeta:

Eu ando pensando com mais freqüência, como seria a cena de sexo, no filme que contasse a história do nosso amor. Como seriam: a luz, os ângulos da câmera, se a gente poria algum efeito especial.

Pensei que a gente podia fazer uma parte com pouquíssima luz, talvez um tom azulado, lembrando a lua, e uns sons bem sutis de respiração, pra marcar o ritmo. Depois entrasse um jazz, talvez um daqueles Miles Davis que levam a gente pra longe já nos primeiros 7 segundos de música. Então tu estarias sentada na cama, nua, de costas, fumando. A luz amarela da lâmpada lembrando a solidão dos corpos separados. A câmera dá um close na tua tatuagem. Fim da cena.

2008-08-18T03:52:00.001-03:00

Disse o profeta:

Eu queria fazer uma pergunta pra galera que curte uma formalidade. Sexo virtual configura quebra de contrato? É matéria novíssima no direito de família. Alguém sabe de algum caso?

2008-08-14T08:58:00.003-03:00

Disse o profeta:

estavam um homem gay e uma mulher louca, num país periférico qualquer, discutindo sobre quem sofria maior preconceito. ali do lado, maria ouvia a conversa aparentemente distante. quando estavam no auge do calor dos argumentos a maria disse: existe uma coisa pior do que ser louca ou gay. é ser drogado. e a gargalhada foi geral. salve a santa globalização dos meios de produção.

2008-07-26T04:38:00.003-03:00

Disse o profeta:

A essência do Tai Chi, entendido como o princípio mais sutil do taoísmo, isto é, o wu-wei, a 'não ação'. É a aprendizagem do mover-se com o vento e a água, sem violência, não só nos exercícios, mas também no cotidiano.

do livro Expansão e Recolhimento

TAO TE CHING - CAP.II - Lao Tzu

Todas as distinções aparecem como opostos.
E os opostos nunca estão isolados.
Eles extraem seu significado um do outro.
Eles se complementam mutuamente.
A existência e a inexistência geram-se uma pela outra.
O difícil e o fácil complementam-se um ao outro.
O longo e o curto estabelecem-se um pelo outro.
O alto e o baixo inclinam-se um pelo outro.
O tom e o som são juntos um com o outro.
O antes e o depois seguem-se um pelo outro.
Assim também o Sábio:
Permanece na ação sem agir,
Ensina sem nada dizer.
A todos os seres que o procuram
Ele não se nega
Ele cria, e ainda assim nada tem.
Age e não guarda coisa alguma.
Realizando a obra,
Não se apega a ela.
E, justamente por não se apegar,
Não é abandonado.

2008-07-16T20:42:00.002-03:00

Disse o profeta:

2008-07-15T00:58:00.001-03:00

Disse o profeta:

pq sempre procurar?

vc nao vai achar
nao vao achar vc
se o mesmo tentando muitas vezes
um probleminha vira um merdão

vc nao vai achar
mas ela sempre te encontra
no mesmo buraco... fundo.
doido, nunca calejado, sempre esperando...

vc nao vai achar
pq parece que vc repele
o estagio x ou y sempre é uma merda
como viver 50 anos com uma pessoa?

vc nunca vai achar
mesmo voando sem asas,
olhando o fim dos 97 segundos,
dizem q depois existe algo a mais,

vc nunca vai encontrar
pq ela nao quer vc
ele quer ver o vermelho
the hell

Lauro Kelevra

el amor en la era de acuario

2008-07-09T12:42:00.003-03:00

Disse o profeta:

y sin embargo cuando duermo sin ti contigo sueño
y con todas se duermes a mi lado....
(sabina)

eu sou
um chato que adora beber e falar
e andar e beber e falar
e olhar bem dentro dos olhos e
andar e beber e falar

antes de morrer, aldous huxley recebeu de sua mulher e grande amor por toda uma vida,
uma última dose de LSD
e fez sua passagem multicoloridamente

assim queria eu

e beber e andar e falar

2008-07-07T13:18:00.002-03:00

Disse o profeta:

Ele caminha na frente. Eu o sigo. Mais persigo. Seus sonhos e ideais. Talvez como um cachorro vadio que escolhe um dono, no meio da multidão. E assim reaparece em algumas esquinas. Depois pode sumir, sem qualquer explicação. Um vínculo secreto e sem tempo certo. Um jamais saberá o que quer o outro. Eu decerto não quero os sonhos dele. Um dia, uma chuva forte me varreu os medos e alguns poucos sonhos que restavam. Agora eu vago pela cidade. A cidade é o alimento preferido dos cães. O sonho será o preferido desse humano?

Mas não, esse não. Esse caminha altivo, quase como tivesse um balão atado à ponta do nariz. A lhe inflar a inconsciência da morte dos ideais. Do fim dos tempos e da história. Nosso tempo. Esse parece imune. Quase não sorri, está sempre a maquinar o próximo gesto. É, como quando se dizia: um homem de ação. E eu, cão vadio, deixo-me levar pelas nuvens. Pelos cheiros da cidade. Pela amoralidade de não pertencer a nada, senão: minha fome, minha sede, meu medo da dor e minha solidão sem medida.

2008-07-05T12:24:00.004-03:00

Disse o profeta:

ela me fez pensar na anais nin. que fez contos eróticos lindos. que escrevia com um ritmo, uma pegada masculina. então fiz o desafio: escreve uma história, em primeira pessoa, como se tu fosses um homem. e saiu esse trabalho aí. eu gostei demais. me fez lembrar um pouco também o pedro juan gutiérrez e o calor cubano. misturando tesão ao desespero de sobreviver, como um homem de pau duro e barriga vazia. vamos ao conto da gabriela galvão. o blog dela tá aí do lado.

“Acordei no meio da noite e beijei aquela nuca marcada pelos biquínis –todos do mesmo modelo, a mãe diz q eh “aquele negocinho” -“Aquele negocinho” eh pq ela ouviu q uma das características dos bipolares eh ter vários itens d uma msma coisa. Fica “tirando sarro” dela e ela acha graça.-. Nenhuma reação. Mais beijos, “passada d barba” –ela diz “esfoliação”- e nd. Mais beijos e bronca! “Ñ precisa fazer nd, fica aih quietinha, fica.” Estava d bruços c/ o rosto para mim mas se virou p/ o lado oposto... O corpo inteiro. Aih pronto, facilitou o trabalho do papai aqui. Eu beijei e "esfoliei" o lado esquerdo inteiro daquele corpo. Cada milímetro daquela pele macia e cheirando um cheiro q parece feito pelo mais laborioso, sutil e refinado perfumista d algum interior d um lugar longe do litoral. Ela gemia bem baixo e d qd em qd se retorcia um pouco. Fui beijando e “esfoliando”-a da nuca ao dedão do peh. Então a virei. Ela estava c/ aquele olhar sério e penetrante q lhe eh tão peculiar e diz mtas coisas; inclusive q ela estah cheia d tesão. Nos demos um beijo destes q ateh estimulam a salivação. Ela parecia não querer q aquele beijo terminasse, mas eu tirei cada braço dela do meu pescoço olhando p/ aqueles olhos “mona-lisa” e continuei o q pretendia: lambi o dedão do peh direito ateh lado direito do pescoço dela. O meio estava reservado para as minhas mãos. Eu queria aquela buceta literalmente em minhas mãos. Mostrei um pouco o qt a quero, mas agora eh a minha vz. Não ia ceder, ñ? Eu t mostro o q posso fazer c/ vc. Eu dei uma palmadinha na bucetinha e ela: “Vem cah, vem.” “Psssiu. Fica aih quietinha, fica.” Pegava no grelo dela como quem fuma um cigarro e apertava os lados, fazia uma pressãozinha, espalmava a mão e passava por toda ela, fazia “bilubilubilu” c/ o dedo do meio no grelo, pegava os dois lados e massageava o meio, amassava ela todinha... Ateh q vi o q eu queria ver: ela tremer, esticar td o corpo e jorrar gozo por todos os póros. Peguei meu pau e fiquei esfregando ali, mas soh por um instante. Em seguida eu meti bem fundo, fiz movimentos rápidos e fortes e gozei muito –e rápido- naquela buceta deliciosa. Ela então me disse: “Ah, eh? Agora eh a minha vz, mas eu vou fazer o contrário: vou massagear a parte d trás do seu corpo inteira e no meio, eu vou usar apenas a minha boca.”

2008-07-05T12:09:00.001-03:00

Disse o profeta:

é engraçado que aos 39 anos eu tenha finalmente sido transformado num "coroa".
mas como diz o belchior, o novo sempre vem.

sobre a história da grana, esses poucos honestos que ganham dinheiro são como a cenoura que faz o burro andar. nós outros, estúpidos proletariados, somos quem aciona a pedra de afiar aonde a burguesia apronta a faca, pra nos furar o bucho e dar de comer aos seus vícios e deleites.

é como a história da mega sena. iludidos pela chance de abandonar a dureza da vida, milhões enchem a burra do governo, que devolve um por cento do prêmio, de novo a cenoura, a um feliz vitorioso. e torra o resto em sua farra corrupta e burocrática.

mas tem o seguinte:

os pobres não querem acabar com a pobreza. querem é ficar ricos.
e pra haver alguém rico, alguém que acumule, é preciso sempre que hajam muitos outros pobres trabalhando para e por ele. aquela velha mentira linda do marx, a tal mais valia.

ou ainda:

quem gosta de pobreza é intelectual. pobre gosta de luxo. essa do sábio joãosinho trinta. essa frase me faz pensar no sucesso das novelas da globo. ou aquele programa imbecil de sábado à tarde que a tal angélica faz, mostrando a vida milionária dos globais. tudo é lindo. comida linda, casas lindas, pessoas lindas. alento pra massa rude e ignara.

2008-07-01T09:27:00.000-03:00

Disse o profeta:

Carta de Artaud a Anais Nin
( junho de 1933 )

Levei bastante gente, homens e mulheres. Para ver aquela tela maravilhosa, mas foi a primeira vez que eu vi uma emoção artística tocar um ser e fazê-la palpitar com amor. Os seus sentidos estremeceram e eu dei conta de em que você o corpo e o espírito estão formidavelmente ligados, a ponto de uma pura impressão espiritual fazer detonar em seu organismo uma tormenta tão poderosa. Mas nesse casamento insólito é o espírito que predomina sobre o corpo e que terminará por dominar tudo. Sinto em você um mundo de coisas que pedem para nascer se encontrarem , o exorcista adequado.Você própria não tem plena consciência mas você invoca essas coisas com todo seu espírito e sobretudo os seus sentidos, seus sentidos de mulher que, em você, são também os sentidos do espírito .Sendo o que você é devia compreender a grande alegria dolorosa e mesmo a estupefação que experimento por tê-la encontrado assim: de um único golpe vejo... hermeticamente preenchida a minha solidão sentimental infinita, e preenchida de uma maneira que me perturba, o destino me trouxe desesperar de possuir; e como tudo o que o destino traz, tudo o que é inelutável e resolvido pelos céus. Isso me vem contra todos, sem nenhuma hesitação, espontaneamente, de repente, sem medo, lindo de meter medo! Posso acreditar que os mistérios são coisas deste mundo, pois eu e você somos deste mundo, nosso encontro é perfeito demais e me deixa estupefacto por uma espécie de dor. Além disso, há o fato de que meu espírito, minha vida é uma série de iluminações de eclipses e esses eclipses que acontecem em mim, acontecem também em torno de mim, em tudo aquilo que eu toco e não quero ser para quem se aproxima de mim, uma decepção. Você já teve ocasião de ver: em certos pontos tenho intuições, revelações fulgurantes e em outras não sou mais que trevas e idiotices, as coisas mais simples me escapam e torna-se preciso uma compreensão de rara sutileza para admitir, para aceitar essa mistura, uma vez que essas trevas afetam os sentimentos que tosos têm o direito de esperar de mim. Muitas coisas nos aproximam terrivelmente, mas, sobretudo uma delas: nosso silêncio. Você tem um silêncio veemente onde se pode dizer que se sente passar as essências, eu o sinto estranhamente vivo. Como um alçapão aberto sobre o abismo, onde se pode sentir o murmúrio silencioso e secreto da terra. Não há nada de poesia inútil e fabricada em tudo isto que te digo você bem sabe disso. Quero traduzir expressões fortes, impressões reais que tive a respeito de coisas que não se fala habitualmente. Na plataforma da estação, quando eu te disse: somos como duas almas perdidas nos espaços infinitos, senti passar o silêncio móvel que me faltava e que teria sido capaz de me fazer sangrar de alegria. Você me põe face a face comigo e eu sinto que posso não me envergonhar, quero você de abraços violentos, quero entrar em você, repousar em você e que sintamos juntos aquela vibração plena, você e eu aquela vibração que faz brotar à luz do dia as coisas do espírito. Só com você pode um abraço não se inútil, colocando em contato magnetismos contrários e que, aliando-se, a estabeleceria um ciclo perfeito. Já que você habita o mesmo domínio, podia muito bem me dar o que me falta, ser meu complemento. Se nossos espíritos amam as mesmas imagens, desejam as mesmas formas, s mesma aparições fisicamente, organicamente, você é o calor enquanto eu sou o frio, a coisa ondulante, macia, voluptuosa, acariciante, enquanto eu sou o duro sílex, a vegetação calcinada e fóssil, a obsidiana, o duro mineral. Uma necessidade violenta e que é maior que você e eu, empurrou você pra mim, você compreendeu isso imediatamente, você percebeu as formidáveis semelhanças e o bem que poderia me fazer e que está destinada a me fazer mas como eu por momentos, fico cego, tenho medo que o destino a deixe cega também, que você perca bruscamente o contato com todas as descobertas, com essa vida que me deve maravilhar, tenho medo, pra dizer tudo, que o teu corpo, de repente, a domine e que você não me reconheça mais o que, então, num desses períodos em que eu a perca inteiramente.alguma coisa de maravilhoso acaba de começar e isso pode preencher toda a vida, e lhe digo isso com toda a sinceridade de minha alma, toda a serenidade e toda a gravidade de que sou capaz, depois de oito dias. Amanhã fará oito dias que senti minha vida radicalmente transformada e ontem foi a consagração material dessa transformação radical. Me escreva, me escreva uma carta humana, completa, dizendo qual o preço que você cobra pela nossa união e as razões que te levam a dizer que você desconfia de mim em certo plano. Quando te peço que me explicite o preço de nossa união quero é leva-la a fazer brotar diante mim imagens em que se sinta a nossa própria vida.Desde ontem sinto o gosto de uma boca de mulher que me persegue, mas como uma idéia, como uma essência.Esse gosto não é coisa de corpo, ele me desnuda o sentido mesmo de uma alma, ele me ensina muitas coisas sobre toda uma vi9da secreta que sem ele eu nunca conheceria. Tenho nome que minha mãe me deu quando eu tinha quatro anos e que meus íntimos usam comigo: Nanaqui. Ele me descreve na minha inocência e no mais puro de minha vida.

Nanaqui.

Antonin Artaud

2008-06-29T14:43:00.003-03:00

Disse o profeta:

Num domingo, no início da tarde, eles conversam pelo msn:

Ela diz:
bem, mas foi o casamento dele, daí reuniu todo o povo da faculdade, bohemia 600ml de balde...não poderia dar em outra..RESSACÃO

Ele diz:
magavilha.
coquinha gelada com uma rodela de limão e muito gelo,
servida numa bandeija, enquanto tu estás deitadinha na espreguiçadeira, pegando sol, e no fundo toca um samba bem baixinho, com aquelas caixas de som invisíveis de hotel, com um leve eco no som, por causa do tamanho da piscina.
nada como a imaginação.

Ela diz:
é verdade...hehe
aquele sol bem quentinho né...
ai ai

Ele diz:
perninha cruzada, chupando no canudinho vermelho,
olhando o copo suado e sentindo o gosto da coca escorrendo pela gargantal,
como um rio bravo pelo canion seco.

Ela diz:
huahahuahkua

2008-06-25T16:42:00.002-03:00

Disse o profeta:

Karine alexandrino é uma entidade vulgar. Uma pomba-gira virtual, eletrônica. Ela despeja seus raios de amor latino no meu cerebelo desprotegido. Ela me guia por caminhos que não quero conhecer. Ela me amanhece sem suco de laranja ou torrada. Karine é minha fritura matinal. Meu pastel de carne com ovo.

Eu amo Karine Alexandrino há muito tempo, mas ela felizmente me ignora solenemente. Eu sou um desses bêbados chatos, que ficam babando no ídolo. Coisas do tipo: eu admiro teu trabalho há muito tempo. E no fundo só fica pensando em tirar as calcinhas cheias de babado dela. Eu faço parte da comunidade dela no orkut: “complexo de bukowski”. Eu adicionei o fotolog dela. Eu ouço os sucessos no meu mp3, pelas ruas frias da minha cidade. Mas eu nunca vi nenhum show dela. Eu nunca encontrei a mulher tombada.

Mas eu prefiro assim. Vai que no fundo ela é uma chata? Que tá numa trip narcisista? Que tem joanete?

Bora passear em pasárgada, morena? Isso eu diria pra ela. Mesmo que tivesse que atravessar o balcão do bar esfumaçado. E ela tivesse acompanhada de uma biba japonesa de cabelo verde, que ficasse fazendo cara de nojo pra mim o tempo todo. E a cerveja fosse cara e quente. E só tivesse bavária.

Meu deus, eu sou um fã. Não, deus, por favor, acabe logo com a minha miséria.

2008-06-07T06:59:00.003-03:00

Disse o profeta:

louis cypher, do canto da sala, exibia sua risada silenciosa. ela mordeu a pimenta, deu uma bicadinha da marafa. tudo volta ao seu lugar. mas não há mais lugar.
a luz vermelha renitente, continua piscando e deixando impossível perceber nuances. a eletrola carca um barto galeno na veia da puta velha, que chacoalha distraída a chave da porta do quartinho fedido nos fundos.
trambolhos estéticos, lugares antiéticos, personas coléricas, coleiras para céticos.
tudo a preços módicos.

2008-05-20T10:35:00.000-03:00

Disse o profeta:

RECEITA DE FRANGO COM WHISKY... Muito boa receita, eu ainda não fiz, estou esperando uma oportunidade, uma festa...quem sabe no meu aniversario...tá perto ..... Ótima pra fazer em dias de festa. Ingredientes:- 01 garrafa de whisky (do bom claro!)- 01 frango de aproximadamente 02 quilos- sal, pimenta e cheiro verde a gosto- 350 ml de azeite de oliva extra Virgem- nozes moídas Modo de preparar:- pegue o frango- beba um copo de whisky- envolver o frango e temperá-lo com sal, pimenta e cheiro verde a gosto.- massageá-lo com azeite.- Pré-aquecer o forno por aproximadamente 10 minutos.- Sirva-se de uma boa dose (caprichada) de whisky enquanto aguarda.- Use as nozes moídas como 'tira gosto'.- Colocar o frango em uma assadeira grande.- Sirva-se de mais duas doses de whisky.- Axustar o terbostato na marca 3 , e debois de uns vinch binutos,botar para assassinar. - digu: assar a ave.- Derrubar uma dose de whisky debois de beia hora, formar abaertura egontrolar a assadura do frango.- Tentar zentar na gadeira, servir-se de uoooooooootra dose sarada de whisky.- Cozer(?), costurar(?), cozinhar, sei lá, voda-se o vrango.- Deixáááá o filho da buta do pato no vorno por umas 4 horas.- Tentar retirar o vrango do vorno. Num vai guemar a mão, garaio!- Mandar mais uma boa dose de whisky pra dentro . . De você, é claro.- Tentar novamente tirar o sacana do vrango do vorno, porque na primeira teenndadiiiva dããão deeeeuuuuuu.- Begar o vrango que gaiu no jão e enjugar o filho da buta com o bano de jão e cologá-lo numa pandeja ou qualquer outra borra, bois avinal você nem gosssssssssta muito dessa bosta mesmo.- Tá Bronto.

Cleonice Bertasso

2008-05-17T07:48:00.002-03:00

Disse o profeta:

SUN TZU

Capítulo 3 - Estratagemas

O princípio geral da guerra é : "manter o estado do inimigo intacto, dominar seu o exército e forçá-lo à rendição é melhor do que esmagá-lo".

Assim, a melhor política para as operações militares é obter a vitória, atacando a estratégia do inimigo. A segunda melhor política é desintegrar as alianças do inimigo por meio da diplomacia; em seguida, atacar soldados, lançando um ataque ao inimigo; mas, a pior política é atacar violentamente cidades fortificadas e subjugar territórios.

Assim, a lei para usar as tropas é:

quando você tiver uma força dez vezes superior do que a do inimigo, cerque-o;
se sua força superar em cinco vezes, ataque-o;
quando você tiver duas vezes mais força que o inimigo, enfrente-o pelos dois lados;
se suas forças se equivalem, procure repartir as do inimigo;
se suas forças forem inferiores, seja hábil em tomar a defensiva;
se você for muito mais fraco que o inimigo, deve saber a hora de empreender uma retirada.

"...aquele que conhece o inimigo e a si mesmo, lutará cem batalhas sem perigo de derrota; para aquele que não conhece o inimigo, mas conhece a si mesmo, as chances para a vitória ou para a derrota serão iguais; aquele que não conhece nem o inimigo e nem a si próprio, será derrotado em todas as batalhas."

2008-05-17T07:23:00.001-03:00

2008-05-17T07:16:00.003-03:00

Disse o profeta:

Que guerra é essa em que fomos nos meter, companheiro, que estamos todos meio surdos e cegos. Que não sabemos mais o que um dia nos uniu. Que inimigo poderoso é esse que transtorna nossos pensamentos, sem que jamais percebamos qualquer movimento seu? Que a simplicidade que nos fazia saborear a doce fraternidade, a solidariedade e a cooperação, hoje está reduzida a alguns gritos, a bocas tortas, deformadas pelo ódio.
Eu sou um que não entende tanta dor. Eu sou um que sente saudades do futuro que sonhamos juntos. Nossos adversários sempre souberam das nossas fraquezas. Porque combatemos o bom combate, de peito aberto. Mas agora não mais, camarada. Não mais.
Agora vamos recolher os trapos velhos que nos restaram. A pouca memória que ainda sussura em nossos cérebros. E vamos voltar pras árvores, pras cavernas. Vamos ser novamente o vento. E nada mais.

2008-05-16T03:58:00.006-03:00

Disse o profeta:

Tá ouvindo? Esse tic tac? Tá comigo. Sou eu. É melhor não chegar perto. É aconselhável procurar outra estrada. A qualquer momento vai acontecer e não é bonito de se ver. Incomoda, gera dúvidas.

Ficar por perto é ter que pensar: o que será que realmente vale à pena? Cada minuto, cada segundo, vai ficando precioso, indispensável. Cada decisão, a última. Pra que viver? Quais são os desejos mais intensos e subterrâneos? Tudo isso vai acontecendo por aqui.

Tic tac. Tic tac. Com quem você passaria sua última noite? Que boca beijaria? Que palavras são basilares nessa sua construção? Uma chuva incessante de perguntas. O tempo todo. Perto de mim.

Vai, foge agora enquanto é possível. Procura a vida calma da civilização. Procura a sombra benigna do status quo.

Aqui só tem uma pressão insuportável. E esse tic tac ensurdecedor. De tão alto, ninguém mais ouve. Mas se você parar um segundo e se conseguir me ver. Num vislumbre poderá perceber que só aqui comigo está o que você procura. Você finalmente me encontrou.

Eu sou o significado mais oculto do teu sonho. O relógio que escorre pela mesa. Eu sou a última curva, antes do abraço, na linha de chegada. Eu sou o prelúdio do grande vazio.

Eu sou o grande amor do mundo.

Tic tac

2008-05-07T09:33:00.006-03:00

Disse o profeta:

57º Congresso Internacional do Medo

No princípio é o medo.
Todo boi é da cara preta. Todo bicho é papão. Todo suor é frio. Todo terror, noturno. Há um monstro embaixo de cada cama. Há um monstro embaixo de cada país.
A indústria do medo, as plantações de pavor, o comércio do susto, a genética da fobia, a clonagem do terror. Este, o sentimento do mundo.
Só existem noites. O sol fugiu para outra galáxia, em busca de outra humanidade. Mas as sombras permanecem. E têm medo da própria sombra.
Mas o mal não chega mais. Fica sempre à espreita, na próxima esquina. E as esquinas também não chegam. Estão sempre no próximo passo. Que ninguém dará.
Alcançamos o reino da liberdade, nenhuma porta mais tem chave. Pode ser aberta a qualquer hora por qualquer um. Não há mais miseráveis nem despossuídos. Todos tem o que perder. E não é mais necessário desconfiar de ninguém. Todos são inimigos.
Preparamos uma canção que enlouquece os homens e acorda as crianças. Nosso hino, a ser cantado nas igrejas, nas escolas, nos estádios, em todos os lugares de encontro. Se encontros houvesse.
É obrigatório sonhar. E os sonhos são abismos, ondas, nudez na multidão, pernas que não saem do lugar. E o ar pesado, inquieto, que não se deixa respirar.
Ninguém mais morre de medo. Não se toca nesse assunto, não se pensa essa palavra. Ficamos todos vivos, pressentindo a morte, que a terra havia de comer. Mas já não come. E vomita sua morte, enjoada de você.
Já não se gritam os gritos, que se enredam, guardados na gargantas. Chegou o tempo em que não se diz mais.
Toda mão está suja, toda fotografia dói, toda memória é remorso. O esquecimento está morto.
Toda canção é do exílio. Todo trabalho é forçado. E chegou a vez da esperança. É a única que morre.
Mas não se preocupe, a importância não tem mais importância.
Os sertões murcharam, os mares se afogaram, os desertos sumiram. As flores se mataram, os soldados atrofiaram, as mães desertaram, os ditadores choraram, os democratas fugiram. O que restou? Quem sabe? Não há ninguém para responder. Não há ninguém para perguntar.
A partir de hoje, cada um já nasce com seu próprio pânico. E nas maternidades estão brotando flores amarelas e medrosas.

César Cardoso (na revista Caros Amigos de novembro de 2003)

2008-04-20T13:42:00.001-03:00

Disse o profeta:

E apesar de todas as boas intenções das mulheres, que permanecem lutando pela igualdade de direitos e deveres, ainda estamos diante de questões tão antigas e complexas como a presença de um útero e um saco, nas nossas longas discussões noite afora.

Eu me sinto um estrangeiro nessas relações de poder, reforçadas pela pressão do sistema que nos imputa uma troca, tão fatal para o prazer. Vender a própria vida para obtenção de coisas, coisas, coisas, especialmente desenhadas para despertar o desejo, mas nunca saciá-lo.

Como te propor uma forma diferenciada de lidar com essas carências, medos e solidão a dois?

Como desvendar a grande trama que está por trás da trama e manter: a fé, a coragem e a paciência (a sapiência do espírito, como diz B Negão)?

Como te deixar ver que tipo de futuro eu sonhei, que esmagou desse jeito o meu presente, por sentir que não poderei alcançá-lo?

E dentro de mim resta esse imenso carinho, essa desordem de criança no seu quarto de brinquedos. Estar eternamente incompleto e mesmo assim seguir. Como no exercício monstruoso de combinar versos e gestos pra te seduzir.

um bocadinho de clarice, que é bom pra afinar o sangue, clarear as vistas e liberar as vias respiratórias.

2008-03-15T09:17:00.003-03:00

Disse o profeta:

O NASCIMENTO DO PRAZER

(trecho)

O prazer nascendo dói tanto no peito que se prefere sentir a habituada dor ao insólito prazer. A alegria verdadeira não tem explicação possível, não tem a possibilidade de ser compreendida - e se parece com o início de uma perdição irrecuperável. Esse fundir-se total é insuportavelmente bom - como se a morte fosse o nosso bem maior e final, só que não é a morte, é a vida incomensurável que chega a se parecer com a grandeza da morte. Deve-se deixar inundar pela alegria aos poucos - pois é a vida nascendo. E quem não tiver força, que antes cubra cada nervo com uma película protetora, com uma película de morte para poder tolerar a vida. Essa película pode consistir em qualquer ato formal protetor, em qualquer silêncio ou em várias palavras sem sentido. Pois o prazer não é de se brincar com ele. Ele é nós.

POR NÃO ESTAREM DISTRAÍDOS

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos! Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, tudo por não estarem mais distraídos.

Clarice Lispector

2008-03-11T08:15:00.001-03:00

Disse o profeta:

Dica de ouro para os capitalistas iniciantes:
nunca faça brincadeiras com a ideologia do chefe,
mesmo que ele se auto proclame o antiguru.

2008-03-02T10:20:00.002-03:00

Disse o profeta:

Essa eu desenterrei do dia 11 de março de 2005.

rage

Todos temos o direito de sermos e termos na medida exata de nossas capacidades. Menos quando se fala no amor. Neste universo são outras as leis e a medida do que seremos cobrados pela justiça divina é a do nosso egoísmo. Isso é definitivo. Eu vou pro céu!
A minha mão toca a mão de deus e do diabo, quando te digo: vem. Porque em mim moram o ódio profundo e o amor sem fim.
Dividido e reagrupado pela dor e pela luz do sol, toda força que emanar do meu coração é a de mil terremotos. Cuida que tua alma esteja guardada nessa hora. Minha fúria é autêntica e eficaz. Seu destino é certo e não há tempo para arrependimentos.
Tudo o mais é superfície.
Todo dia será o último.
E a dor, eternamente cobrada pelos anjos do senhor.

Ruído Subterrâneo

2008-02-27T16:06:00.003-03:00

Disse o profeta:

É força, é raiva, é abrir um açougue exasperante. Não se trata do que vamos fazer, mas sim do lugar vazio entre dois gestos, não um absoluto mas sim uma pequena porção de energia dirigida a você, para que não morra ainda. Amo você porque nada significa para mim, e se é tão inteligente deveria saber disso.
Seca como uma lápide sem nome. Ignorada como um bolo de cenoura no aniversário de um canibal. Boas tetas, mas se você as leva a sério, é feio Kierkegaard, o que vai ser de nós.
Nunca jantamos à luz de velas, nunca beijei seus lábios nem passei a mão na sua bunda. No meu coração há um buraco. Toda noite eu lhe desejo uma idéia enorme que estilhace seu cérebro enfastiado em mil fragmentos pontiagudos como lascas de explosão. Menina, quando você vier ao pavilhão psiquiátrico da minha prisão não se esqueça do livro de versos da Erica Jong, não esqueça que você agora é um retrato no canto dos masturbadores, dos pensadores, dos imaginadores.
Não tenho cavalo, nem pau grandão... Meu sorriso não vale um milhão de dólares, meu esporte é secreto. Não danço nem canto, mas se alguém machucasse você eu o mataria em cinco segundos.

Efraim Medina Reyes no livro Pistoleiros/Putas e Dementes

2008-02-26T20:11:00.000-03:00

Disse o profeta:

A solidão do poema

Inventamos as palavras para sobreviver, para com elas construirmos pensamentos e imagens

Sempre tive a curiosidade de ver o que aconteceria se um poema fosse lido durante um programa de televisão bem popular, por exemplo, o programa do Faustão. Uma pausa, e um bom ator leria um poema, com a precisão e o timbre que a poesia requer. Faustão de lado, microfone na mão, silencioso, sem saber o que fazer. As dançarinas de microssaias com o fôlego suspenso. Apenas o ruído do poema. O que aconteceria? O ibope iria a zero? O país cairia no sono? Haveria protestos na rua, saques? Tenho certeza que se fosse um poema ruim, de um amador, ou um poema maneirista, oblíquo e dissimulado, fino produto da poesia universitária (assim como há um forró universitário, há também uma poesia universitária), se fosse um poema ruim, o país, entorpecido, morreria de tédio. Mas e se fosse um grande poema, de Pessoa, Drummond, ou o poema de Montale que comentarei nessa crônica? Não sei, tenho minhas dúvidas. Além do caos, talvez uma breve suspensão da descrença.

Por que a poesia causa espanto? Além do irremediável tédio, que na ausência da experiência comprovadora no Faustão, ainda precisa ser bem medido. Uma das razões do espanto me parece evidente: a poesia reflete um estado mental do autor (ou de uma ficção do autor). Entreabrimos, por alguns segundos, a consciência de outra pessoa, que nos está vedada por princípio. Somos arrancados de nossa solidão de seres conscientes, e brutalmente devolvidos a nós mesmos, no fim do poema. O que acontece com o poema que nos ilude dessa forma?

A neurociência (a verdadeira, não a de auto-ajuda) tem feito descobertas impressionantes sobre a mente humana. Não faz mais nenhum sentido dizer que a ciência estuda a matéria, o mundo físico, ao passo que a filosofia e a literatura teriam como matéria prima a alma, o mundo mental. Os neurocientistas ultrapassaram a barreira do mental, e investigam, por exemplo, a natureza dos estados conscientes. O que é um estado consciente? É uma percepção de segundo grau. Se você percebe um objeto vermelho, você teve uma experiência da cor, mas o estado consciente nasce quando você percebe que percebe a cor vermelha. Você sente que sente, ou se vê pensando. É daí que nasce o eu, que é uma história que liga todas as sensações, todos os estados mentais. E o mistério (ou drama) é que esse estado consciente é único e intransferível: só quem está consciente da percepção do vermelho pode sentir o que é perceber a cor vermelha. Mesmo que eu e você usemos a palavra "vermelho", eu não posso sentir a sensação por você, e nem você pode senti-la por mim. A cor é individual. Estamos condenados à solidão da mente que percebe.

E os cientistas se vêem num dilema, talvez não insolúvel do ponto de vista científico, mas certamente perene do ponto de vista humano. O caso é o seguinte. Suponha que uma neurocientista brilhante tenha vivido toda a sua vida isolada numa sala branca e preta. Depois de longos estudos, ela se tornou uma grande especialista na percepção da cor. Ela conhece todas as conexões neuronais responsáveis pela percepção da cor, domina todos os aspectos físicos e biológicos da cor. Bem, essa neurocientista sabe como funciona e como se engendra a consciência que percebe a cor vermelha, mas é incapaz de vivenciar a cor vermelha, de senti-la. Portanto, não se pode reduzir um estado consciente a um estado físico. Algo se perde no caminho (essa historinha da neurocientista foi bolada pelo filósofo Frank Jackson). Resultado: podemos abrir o cérebro de alguém, espiar lá dentro, mas ainda assim não sentiremos o que esse cérebro sente. Nem pensaremos o que ele pensa. Somos consciências incomunicáveis.

Como isso se liga à poesia, ou ao Faustão? Acho que uma leitura de um grande poema no horário nobre do domingo lançaria uma ponte inesperada sobre as outras mentes que nos circundam. Sim, o poema engana a consciência isolada, o poema torna o mundo mental algo que pode ser compartilhado. Eu acho que só duas coisas fazem isso no mundo: o poema e o amor. São ilusões essenciais contra a solidão.

O poema de Montale (é um de meus poetas favoritos) que gostaria de comentar ilustra essa fuga da solidão da consciência, e o brusco retorno ao mundo do eu, que se fecha sobre si mesmo, como uma concha. O poema se chama Corne-inglês (um instrumento de sopro), e tem uma estrutura muito simples, em três movimentos. Num primeiro movimento, o poema descreve com precisão poética o ruído de uma tempestade ou ventania (daí o título, evocando o ruído produzido pelo instrumento). (As traduções são minhas).

Il vento che stasera suona attento

- ricorda um forte scotere di lame -

Gli strumenti dei fitti alberi e spazza

Lorizzonte di rame.

(O vento que esta tarde toca atento

- lembrando um choque vibrante de lâminas -

Os instrumentos dos galhos, e sopra

O horizonte de cobre).

O poema cria um correlato objetivo do mundo mental de um indivíduo (que é uma personagem, mas tão real quanto um eu). O poema não imita esse estado mental, o poema busca criar um estado mental similar no leitor/ouvinte. O poema é um transmissor de estados conscientes. É um criador de eus. Entramos inesperadamente num mundo que não é o nosso nem nunca poderá ser nosso, pois é um mundo mental de outra pessoa, inabitável por definição. E o espantoso é que esse efeito ilusório é obtido com as mesmas palavras de todos os dias. E uma palavra é um conceito, não uma sensação. Inventamos as palavras para sobreviver, mas os conceitos que elas evocam são meros instrumentos para a construção de pensamentos e de imagens, e estes são totalmente individuais e inalienáveis. Se eu uso a palavra vermelho e você também, ok, temos um conceito, mas não temos a sensação correspondente. Isso só a solidão produz. E você pensar nisso também é intransferível. Você pensar no vermelho é tão solitário quanto senti-lo.Então por que a prerrogativa do poema de, usando conceitos, produzir imagens e pensamentos que não são nossos, mas que podemos sentir como vindo de dentro de nós mesmos? É ilusão de ótica. O poeta é um ilusionista. Montale cria um vento que toca trombone nas árvores, e varre o horizonte escuro, nebuloso, cor de cobre. Essa associação de imagens parece reproduzir o que se passa na mente de alguém, mas não há palavras para isso, só uma colisão de sílabas. Uma mente não é decomponível em palavras. Mas ainda assim, no poema de Montale, estamos dentro da tempestade, e dentro de alguém que observa a tempestade.

Mas o poeta logo apreende uma possibilidade assustadora e mágica: e se houvesse um mundo além do que posso sentir com o meu eu, um mundo além da sala em preto e branco em que vive a neurocientista inventada pelo filósofo? Um mundo além da caverna da mente, superior ao eu, real mas purificado da ilusão? Comunicável?

Essa ilusão da transcendência é uma tentação constante da poesia. Se a poesia transmite estados da mente, então ela seria, em tese, capaz de evocar um mundo transcendental, compartilhado entre todas as mentes. Mas o que seria esse mundo, senão pura evocação? Essa evocação de um mundo supra-individual corresponde ao segundo movimento do poema:

(nuvole in viaggio, chiari

Reami di lassù! Dalti Eldoradi

Malchiuse porte!)

(nuvens em viagem

Nos reinos de cima! Entreabrir portas

Na alta Miragem!).

Montale fala em Eldorado, na minha tradução pus diretamente Miragem. O Eldorado é o sonho do fim do eu solitário. Mas é uma miragem. Como seria esse mundo sem o eu que percebe a cor vermelha?

Finalmente, o poema retorna à evocação da tempestade e termina em si mesmo, no coração do poema:

Il vento che nasce e muore

Nellora che lenta sannera

Suonasse te pure stasera

Scordato instrumento,

Cuore

Se o vento que nasce em vão

E se dissipa na noite

Pudesse tocar as cordas

Do instrumento desafinado,

O coração.

A tempestade começou lá fora, como entidade externa à mente, mas sensível nela, depois migrou para as altas nuvens, em tese superiores ao eu, mas o ruído da tempestade termina ali, de onde, na verdade, nunca saiu: no coração do poema. Agora não mais sabemos se essa mente que sente a tempestade pode ser nossa ou se é algo que perdemos para sempre, além de nós mesmos.

HERON MOURA | Poeta, professor de Lingüística da UFSC, autor de O Respirante (7Letras), entre outros

E quando ela surta?

2008-02-26T18:49:00.000-03:00

Disse o profeta:

E fica andando e falando sem parar, atrás de mim. Vou pela cozinha, pela sala, mexo no controle remoto e nada. Quando eu entro no banheiro ela quer vir junto. Como se não visse nada, não ouvisse nada, além do que ela tem pra falar. Aí eu levanto a mão. Segura a onda, Dona Maria. Já volto. Mas continuo ouvindo a voz dela sem parar do outro lado da porta.

o cheiro do ralo

2008-02-26T01:21:00.002-03:00

Disse o profeta:

Porque, Oscar Wilde? Porque, Dorian Gray? Porque o meu mundo tem que ser sempre feio? Por que, tudo sobe o ralo para me ver? Porque fui inventar de tomar banho? Porque? Porque tudo tem que ter um porque? Porque a vida não é como os sonhos? Porque na minha vida esses limites se fundem? Porque não fica uma coisa em cada lugar? O que é sonho, no sonho e o demais nos demais? Porque tudo se mistura? Porque tudo se funde, mesmo quando tomo os remédios? Porque o louco, sempre tem que ser eu?

Lourenço Mutarelli

2008-02-17T14:40:00.003-03:00

Disse o profeta:

Sabe eu tenho esse hábito estranho, quase rude, de ficar procurando coisas novas. Caminhos pisados não me fazem brilhar os olhos. Mas a vida está me trazendo informações sobre o Bispo do Rosário. Numa revista, numa peça, num trabalho, pela namorada. Eu não sou apaixonado pelo trabalho da Nise (pedras e chutes para a caixa postal 2331). Mas já que a coisa está vindo, eu estou olhando. E estou gostando. Esse texto que saiu na última revista Piauí (17) é muito bonito. É o Daniel Mason fazendo uma ficção sobre a vida do artista. Mas ele se coloca no lugar do Bispo e fala em primeira pessoa.

2008-01-14T18:21:00.000-02:00

Disse o profeta: Não li.

2008-01-14T16:52:00.000-02:00

Disse o profeta:

DRAGÕES E MOCRÉIAS

O verão ainda não acabou. Para todo o lado que se olha só se vê bundão, coxão peitão, sapatão... Epa! SAPATÃO? É isso mesmo, é na temporada de caça que as armadilhas funcionam e você tem de estar esperto. Qualquer festinha pode virar festa do Lago Ness, se você marcar toca.
Nossos cientistas prepararam com muito carinho e Atalaia Jurubeba, um pequeno estudo sobre os Dragões e as Mocréias para que você esteja mais a par da fauna que assola esta maravilhosa e traiçoeira estação plena de aventura, fantasia e muito césio, drogas e roquenrou!

DRAGÕES (vulgarmente conhecido como Dragão)

Temos de convir que o estudo desta mutação da espécie humana tem evoluído de maneira bastante lenta e irregular. Pouquíssimos pesquisadores são suficientemente piroca das idéias para manter um relacionamento mais constante com os dragões, o que dificulta de sobre maneira estas pesquisas.
Contudo, podemos afirmar que os dragões são (re)conhecidos, de preferência à distância, em três modalidades básicas: os RUINS de comer, os MUITO RUINS de comer e os IMPOSSÍVEIS de comer.
Devido a sua constante intenção de chegar junto, os dragões esbarram na gente nas mais variadas ocasiões e situações, mas apresentam real perigo nas madrugadas e nos fins de noite, principalmente quando a graduação alcoólica extrapola os 51 graus P.L.Z.B. (Pra Lá de Zuzu Bem).
É nessa hora que o dragão adquire suas fantásticas capacidades miméticas, que leva o mais incauto e afoito a achar que “dá pra encarar”. Daí para a ruína moral e física é um passo.
A grande sumidade no assunto, Prof. Dr. Edílson Suplicy, em seu livro “Mitos Afro-Brasileiros, Sexualidade e Alcoolismo”, afirma que os filhos do orixá OGUM, conhecido São Jorge, emérito abatedor de dragões e chegado a um goro e a uma batalha, são os mais suscetíveis a se envolverem com os “dragos”.
Outros dois grandes experts no assunto, os Drs. Wallami Karpano e Bajara Nacajarda, autores do best-seller “As Brumas do Valão” – a mais completa obra já editada sobre o assunto – podem afirmar, depois de décadas de abnegadas pesquisas, que 100% dos casos de conjunção intima com dragões, ocasionam os seguintes efeitos colaterais imediatos: sonolência incontrolável, paumolência total e absoluta e a chamada síndrome de catapulta, que se manifesta quase sempre na manhã seguinte ao contato. Consiste em:
1- Que merda é essa?
2- Vontade incontrolável de baixar porrada.
3- Necessidade incontrolável de arremessar aquilo com força e à distância pela janela mais próxima.
4- Ressaca feladaputa.

Passemos agora à classificação dos dragões para que você possa estar mais apto a identificar e se defender do mal.

1 – DRAGÃO REAL

É o dragão por excelência, não tem jeito de ser outra coisa. É reconhecido a léguas como tal. Geralmente fuma sem parar pra que não se perceba que a fumaça expelida ininterruptamente por seu nariz é de origem orgânica. Tem de a pegar no pé e, quase sempre, não larga nem com macumba ou trovoada. Divide-se em duas subcategorias:
a) DRAGÃO DE PENACHO – tem grana e por isso certo poder de fogo. Normalmente anda cheio de ouro e outros badulaques pendurados. Tem gente que come por interesse. Várias chegam a ser cantoras de samba, funk ou MPB. Outras apresentadoras de TV e do Telejornal HOJE, da Globo.
b) DRAGÃO DI KABILÊRA – Gênero doméstico do dragão (não confundir com a rádio patroa, que é uma qualidade e não gênero). É o dragão mais agulhado, principalmente se vier num kit completo, acompanhado por dois ou três bacurinhos catarrentos chorando pracaralho. Tem gente que tem de comer por obrigação. É assim chamado por estar sempre “di kabilera” com seu consorte que, se for você, é bem feito. Quem mandou casar com dragão?

2 – TURÚ

Gênero de dragão com certa independência pessoal ou capacidade intelectual, o que lhe dá grande periculosidade por que gera uma autonomia acima da média, podendo, assim, estar presente em locais de grande suscetibilidade a seus ataques. Quando enriquece tende a transmutar-se em Dragão de Penacho e, quando se casa, em Dragão di Kabilêra (em geral os piores, já tem argumento para tudo). Os Turús, por suas sensibilidade e capacidade intelectual, podem ser ARTÍSTICOS, ESOTÉRICOS ou MILITANTES. Alguns podem misturar estas qualidades como, por exemplo, ex-cantoras de Rock que se tornam astrólogas. Outras chegam a deputadas pelo PT. Suas subcategorias são:
a) Turú Saracura – Forma um pouco mais rara e menos embuchada de Turú. Com o tempo tende a empenar. Depois da oitava vodka pode se camuflar em Raimunda Falsa Magra. Cuidado. Muitos comem por falta de alternativa.
b) Turú Tamborete: (ou simplesmente Tamborete) – Turú mais encontradiço, de escassa mimética. Com o tempo tende irremediavelmente a embaiacar. Quando em decadência se transforma na terrível Bruaca (ou Canhão), forma agravada e irreversível do Turú, podendo chegar até o estágio Berta Nutels (ou Rose Muraro), que é considerado um passo antes do Homem-elefante. Muito cuidado. Muitos nem comem.

3 – JABURU

É o dragão menos favorecido intelectualmente, não tem, normalmente, opinião formada sobre porra nenhuma e fica só lá presente com sua jaburice e aquela expressão que nos fala ao instinto atávico de arriar a mão naqueles cornos escrotos. Serve quase sempre de acompanhantes dos Turús e guardam um sorumbático silêncio, o qual advêm do medo congênito de falar alguma merda e atrapalhar o bote do Turú. Muitos comem para não ficar à toa. Outros ficam à toa para não comer. Divide-se em três subcategorias. São elas:
a) Jaburanca – quase impossível uma sobrevida muito longa após se carcar uma Jaburanca e o sofrimento físico e moral é muito grande. Abra um ferro-velho em Goiânia, mas não passe a manguaba numa Jaburanca, em hipótese nenhuma. Cabelo na palma da mão não é nada.
b) Jaburéia – um pouco menos grave que a Jaburanca. Há uma certa possibilidade de sobrevivência neste caso, principalmente se esta estiver em evolução para Jabureide. Contudo, não se deve arriscar. Alguns chegam a comer por falta de grana pra compra Playboy. Em todo o caso, se inevitável, aconselha-se o uso de camisinha, venda, walk-man e fronha.
c) Jabureide – a Jabureide é um estado limítrofe entre dragão e mocréia, para qual ainda resta uma esperança de levantando um troco e passando a andar com uma tchurminha mais interessante, ascender à condição de aratanha, gênero de mocréia acompanhante que estudaremos a seguir.

Dependendo do ângulo e da situação, a jabureide pode ser considerada comível (não tem nego que se amarra em jiló e rabo de jacaré com maxixe?), principalmente em situações de seguração de vela em acampamentos, excursões e pequenas viagens. Na falta de gererê, baralho ou violão. Não é difícil de ser cantada e dá mole fácil. Dizem que certos homeopatas unicistas mantêm haréns secretos de Jabureides e Aratanhas para estudar o seu comportamento limítrofe e trocar o óleo quinzenalmente, quando ficar russo.

- MOCRÉIAS

A Mocréia, mais que uma classificação especifica um tipo físico, traduz um jeito de ser, uma maneira de ver e levar a vida. Ou seja, você pode descolar aquele broto maneiro, tremendo aviãozinho e tal, achando que é a gata da sua vida e, de repente, perceber que se trata de uma legítima Mocréia. A Mocréia não é necessariamente escrota, de forma alguma, e é aí que reside seu grande perigo, visto que a convivência mais prolongada com uma Mocréia tende a atrofiar a inteligência e nublar o senso de ridículo. Vamos, pois a classificação:

1 – MOCRÉIA REAL

É a Mocréia por excelência. Bastante ou razoavelmente comível e facilmente classificável e identificável pelo teste BAJARANACA, ou seja: unhão pintado (inclusive no pé), dentinho preto, salto alto, leve mau hálito, cabelinho tipo musa da novela das oito. Quase sempre apresentam ótimas coxas e/ou bundinhas, peitinhos, etc. Chega a animar, se não falar demais. São encontradiças em todas as partes. Foi constatado que de uns anos pra cá a densidade de Mocréia por metro quadrado cresceu consideravelmente.
Wallami Carpano, na revista Civilização Paroara, classificou Elizangela, Angelina Muniz e Magda Cotrof (em ordem inversa) com os tipos mais bem acabados de Mocréia Real.

2 – VADIA ou VADA

É a Mocréia sexualmente mais ativa. Sofre do mal do Mal do Machado, ou seja, não pode ver pau em pé. Então, normalmente, sempre a fim pracaralho dimontão à beça, com aqueles esfuziantes coxões com umas manchinhas de pereba, aqueles peitaço espremidos naquelas blusas tamanho PP e tudo isso em total evidência o tempo todo. Adoram usar modelito “Mistruppa” e não dão a menor chance de defesa caso estejam a fim. Conta-se que, esporadicamente e sem compromisso, muitas vezes constituem um fodão, mas é bom não passar de uma ou duas vezes, nem aparece com a vada em situação social evidente por que, visto serem alcoólatras potenciais, e portarem a SÍNDROME DO VAGALUME (intermitente fogo na toba), as possibilidades de um vexame são bem grandes. Há, também, o perigo de se contrair certas doencinhas incomodas tipo herpes na peia, gonô, cavalo de crista e AIDS. É a mocra ideal para aqueles momentos em que você deixa a namoradinha em casa e cai na madrugada atrás daquilo que o Diabo (e 98% da população do planeta) gosta. Contudo não se esqueça da velha Jontex, não custa tão caro assim...(já uma reforma de jeba...). Segundo especialistas as vadas são de três tipos:
a) A PUTA: dá pra todo mundo, inclusive você.
b) A FILHA DA PUTA: da pra todo mundo, menos para você.
c) A CHATA: não dá pra ninguém, só para você (um caso em um milhão. Tas fudido veio!).

Revista Casseta Popular

2008-01-12T15:00:00.000-02:00

Disse o profeta:

"Quando é verdadeira, quando nasce da necessidade de dizer, a voz humana não encontra quem a detenha. Se lhe negam a boca, ela fala pelas mãos, ou pelos olhos, ou pelos poros, ou por onde for. Porque todos, todos, temos algo a dizer aos outros, alguma coisa, alguma palavra que merece ser celebrada ou perdoada pelos demais."

Eduardo Galeano, no Livro dos Abraços, L&PM pocket.

2007-12-23T08:11:00.000-02:00

Disse o profeta:

Sabe do que, magrinha?

Eu tô liso e reto hoje. Não vem com curva, nada muito sutil ou subliminar. Não quero brincar
de preencher os vazios das idéias, histórias e pessoas. Será que ele lembra? Será que presta atenção no que digo? Será que me ama como eu o amo?
E assim prender minha atenção. Nesse novelo sem fim de respostas sem pergunta.

Olha, fala tudo direitinho como o tio ensinou. Fala de fatos e sentimentos, sem nomes longos, grandes famílias e tramas palacianas. Postos, cargos e medalhas. Holerites, contra-cheques, aposentadoria e número do pis. Ano fiscal, ano eleitoral, ano anal.

Comunica o que realmente importa. A essência saborosa dos teus pensamentos sobre a vida.
Assim eu te ouço com prazer. Assim terás minha grata e emocionada atenção.

Compreendeste, magrinha?

2007-12-16T03:57:00.000-02:00

Disse o profeta: descomendo palavras

2007-12-01T11:00:00.000-02:00

Disse o profeta:

o comedor de palavras sonhava em ter seu nome traduzido para: o inglês, o espanhol, o árabe e o mandarim. Mas nunca dava tempo. A fome era maior.

2007-12-01T10:42:00.000-02:00

Disse o profeta:

o comedor de palavras passou uns tempos na prisão. foi pego surrupiando uma alentada antologia do vinicius de moraes, capa dura, verde, letras em dourado. em juízo alegou furto famélico.

2007-12-01T08:50:00.001-02:00

Disse o profeta:

o cardápio do comedor de palavras costuma ser o da língua de camões. eventualmente ele se arrisca num anglicismo. certa feita ele descobriu que o ideograma chinês do amor, se pronuncia ai. e teve um orgasmo gastronômico literário.

2007-12-01T08:35:00.000-02:00

Disse o profeta:

o comedor de palavras adora quase. em um de seus longos cafés da manhã, ele me confessou que quase não é de difícil digestão, embora muito saborosa. e geralmente vem acompanhada: quase emocionado, quase dia claro, quase nunca...

2007-12-01T08:31:00.000-02:00

Disse o profeta:

o comedor de palavras está às turras com o espelho. quando ali mostra um texto escrito, aparece invertido. ele diz que lhes altera gravemente o sabor. ficam impalatáveis.

2007-12-01T05:51:00.000-02:00

Disse o profeta:

o comedor de palavras está morrendo de inanição. roubaram-lhe o aurélio cuidadosamente conservado no congelador. agora esmola verbos e substantivos pelas esquinas (adjetivos são acepipes raros). mas a cidade passa muda diante dele.

2007-11-22T15:09:00.000-02:00

Disse o profeta:

Em comentário na comunidade do orkut: "Eu posso não ter amor-próprio, mas sei do que sou capaz!"

A ilusão é a base da sobrevivência.
O consumo é o passaporte da felicidade.
E tudo é definitivamente uma merda.

2007-11-06T00:37:00.000-02:00

Disse o profeta:

Achei mais uma figura. Linda Marx:

-Ei Deus,o que você faria se eu desafiasse sua vontade, se lutasse contra o que vc quer e contra o que acha que está certo? O que você faria, quem seria você se eu desconsiderasse sua presença, se queimasse seus livros e riscasse todos os seus discos antigos? Hein? Escute Deus, de uma vez por todas, preste bem atenção...
-Desculpe interrompê-la Srta. Linda Marxs,mas se eu fosse você não faria isso...Sua arrogância está ultrapassando os limites do aceitável e terei que aplicar uma correção de praxe para manter a ordem!
-E o que será agora, hein Deus? Furacão, tempestade? Pensa que tenho medo de você?!?
-Cólica Linda Marxs; Estou certo que você se lembra bem...
Ok.Deus tem sempre razão.

O link tá aí do lado.

2007-10-11T12:41:00.001-03:00

Disse o profeta:

Perdi o mapa que me levava ao meu lugar no mundo. Desisti de caminhar. Daí agora parece que lá longe estou reconhecendo algumas coisinhas. Serão sorrisos?

2007-10-11T12:04:00.000-03:00

Disse o profeta:

estou tentando achar o fio da meada que possa me trazer de volta ao convívio com os terráqueos. isso significa rever algumas decisões tomadas em momentos de grande dor e desespero. talvez isso esteja afetando também nossa singela construção. acreditar em algumas coisas também signfica desistir da segurança de outras. esse medo pode acender o rastilho de pólvora que explode o paiol.
mas por trás de tudo reside a força insofismável força da vida. que vai cicatrizando feridas impossíveis e colocando o barco de volta a seu rumo. em resumo, tenho sofrido e talvez isso me faça arisco. mas vou tentar aliviar alguns sintomas desse movimento.

2007-10-04T05:56:00.000-03:00

Disse o profeta:

Esse é do belo blog da Fernanda Oliviera
http://abertoparaaenergia.blogspot.com/

LOUCOS E SANTOS - OSCAR WILDE

Escolho meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer, mas pela pupila. Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquietante. A mim não interessam os bons de espírito nem os maus de hábitos. Fico com aqueles que fazem de mim louco e santo.Deles não quero resposta, quero meu avesso. Que me tragam dúvidas e angústias e agüentem o que há de pior em mim. Para isso, só sendo louco. Quero-os santos, para que não duvidem das diferenças e peçam perdão pelas injustiças. Escolho meus amigos pela cara lavada e pela alma exposta. Não quero só o ombro ou o colo, quero também sua maior alegria. Amigo que não ri junto não sabe sofrer junto. Meus amigos são todos assim: metade bobeira, metade seriedade.Não quero risos previsíveis nem choros piedosos. Quero amigos sérios, daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem, mas lutam para que a fantasia não desapareça.Não quero amigos adultos nem chatos. Quero-os metade infância e outra metade velhice.Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto e velhos, para que nunca tenham pressa.Tenho amigos para saber quem eu sou. Pois os vendo loucos e santos, bobos e sérios, crianças e velhos, nunca me esquecerei de que "normalidade" é uma ilusão imbecil e estéril."

2007-10-03T20:05:00.000-03:00

Disse o profeta:

Essa é do tempo da faculdade...

As mulheres podem se tornar facilmente amigas de um homem;
mas, para manter essa amizade, torna-se indispensável
o concurso de uma pequena antipatia física.

Friedrich Nietzsche

2007-10-01T00:36:00.001-03:00

Disse o profeta:

o mundo se separa entre os adaptados e os competentes.

2007-09-25T02:03:00.000-03:00

Disse o profeta:

Da série diálogos impossíveis, com a querida Pan de Sampa:

Nilo
mas vai ler, acho que vou fazer o mesmo
Pan
o problema é, qdo eu acabar esse, não terei mais o que ler
Nilo
conheço isso bem demais
quem sabe eu te ajudo a achar alguma coisa
Pan
ehehhe preciso de $ pra comprar
Nilo
aí tem uns sebos bons
Nilo
sebo do bac
Pan
ehehhe
Pan
mas nao tenho nem um realzinho sequer
Nilo
ah que lindo, exatamente como eu
Nilo
nem pra condução
Nilo
ah não, minto
Nilo
me deram 3 pila pro café, eu gastei 1 e sobraram 2
Pan
auhauahua
Pan
eu tô sem até pra condução
Pan
tá foda
Nilo
o antônio do boteco cobra 2 numa antártica
Pan
deixei um workshop do caraleo hj pra tras
Nilo
mas eu tomo no mínimo 5
Pan
fotografia + tipografia
Nilo
então vou esperar que chova
Pan
pq nao tinha como ir pra facul
Nilo
fueda

2007-09-24T02:26:00.000-03:00

Disse o profeta:

Quando a virgem beijou o coqueiro, acho que mais ninguém na praça percebeu, mas o vento mudou levemente de direção.
Eu dei três passos pra trás, olhei pros quatro pontos cardeais e gritei:
- Eita que essa vida é da mulesta.

2007-09-22T12:34:00.000-03:00

Disse o profeta:

Do Efraim Medina Reyes, de um livro chamado Técnicas de masturbação entre batman e robin:

Há entre duas criaturas, entre dois silêncios, entre duas pedras, uma distância, um olho escuro e um relâmpago. O universo viaja muito adentro de si mesmo e se projeta em nós como um sonho. A realidade não são as estrelas mas o lugar vazio entre elas, a realidade não é o globo de Symnes mas o que está fora desse globo. Essa linha por onde se desloca cada dia nossa sombra, esse lugar que recolhe nossas emoções e silêncios, esse credo que não percebemos e que nos oprime, essa mutação sem saída.
Há entre duas criaturas um sopro, um fogo que arde para o interior, uma carícia jamais conseguida, um medo que assusta a si mesmo, um manicômio repleto, uma vida que gostaria de se inventar, algo inquietante, abismal.
Há entre duas criaturas uma folha seca, um peixe de cristal, uma coluna de formigas de ouro, uma canção sem voz, um crime, um segredo que não lhes pertence.

2007-09-18T22:58:00.000-03:00

2007-09-18T22:57:00.000-03:00

Disse o profeta:

Um carinho da Acqua Marine:

um beijo grande meu sensível querido safado

2007-09-18T16:27:00.000-03:00

Disse o profeta:

Mais uma do velho safado, mesmo livro Factótum:

- Você é casado, Manny
- Sem chance.
- Mulheres?
- Às vezes, mas nunca dura.
- Qual é o problema?
- Uma mulher é um emprego de turno integral. É preciso escolher sua profissão.
- Acredito que há um esgotamento emocional.
- E físico também. Elas querem trepar dia e noite.
- Consiga uma que você goste de comer.
- Sim, mas se você bebe ou joga, elas pensam que isso deprecia o amor que elas sentem por você.
- Arrume uma que goste de beber, jogar e foder.
- Quem quer uma mulher assim?

uma dose de bukowksi

2007-09-12T16:42:00.001-03:00

Disse o profeta:

Toda vez que eu passava pelo corredor da pensão, Gertrude parecia estar ali plantada. Era perfeita, sexo puro e enlouquecedor, e ela sabia disso, e jogava com isso, e destilava isso, e permitia que você sofresse desejando aquilo. Isso a deixava feliz. E também não me fazia mal. Ela podia simplesmente ter encerrado tudo, privando-me do calor que me provocavam aquelas gotinhas que ela deixava escorrer. Como a maioria dos homens numa situação como esta, percebi que não conseguiria nada com ela - conversas íntimas, excursões excitantes pela costa, longas caminhadas aos domingos - até que lhe tivesse feito umas quantas promessas absurdas.
- Você é um cara estranho. Passa um bocado de tempo sozinho, não?
- Sim.
- O que há de errado?
- Estive doente por muito tempo, antes daquela manhã em que você me conheceu.
- Está doente agora?
- Não.
- Então o que há de errado?
- Não gosto de pessoas.
- Você acha que isso é certo?
- Provalvelmente não.
- Você iria comigo ao cinema uma noite dessas?

Charles Bukowski in Factótum

2007-08-27T14:50:00.000-03:00

Disse o profeta:

De Efraim Medina Reyes (O livro chama-se Técnicas de Masturbação entre Batman e Robin)

Para amar uma mulher, primeiro devemos fingir esse amor. Mentimos até conseguir amá-la e depois, quando chega o vazio, juramos que o amor ainda está ali. Nunca estamos de verdade com uma mulher, e sim com essa idéia de estar com ela. A mulher que desejamos está a distância e depois a proximidade a consome, faz dela um traste ou uma relíquia.

2007-08-10T05:50:00.000-03:00

Disse o profeta:

O site Interzona tem uma relação de afinidade com a loucura. Por tratar de arte e filosofia, o Interzona não poderia deixar de abordar tal questão. A loucura é um fenômeno fundamental e está intimamente relacionada com a criação, seja ela artística ou filosófica. Como bem o disse Nietzsche, é a loucura que “aplana o caminho da idéia nova que rompe com a proclamação de um costume, de uma superstição venerada”. Sem ela, a arte e a filosofia como conhecemos hoje sequer seriam possíveis, e a vida, enfim, seria muito mais pobre.

O Interzona tem como proposta resgatar certos temas do espaço preconceituoso e moralista em que foram inseridos. Resgatar o tema das drogas e da loucura, por exemplo. Nossa posição não é exatamente a da imparcialidade ou da isenção, não cultuamos a justiça nem o equilíbrio. O que se pretende de fato é afirmar a positividade e a necessidade de certos temas e atitudes. Temas que não são nem polêmicos nem nocivos, apenas diferentes dos temas ditos adequados.

2007-08-08T13:21:00.000-03:00

Disse o profeta:

Saudade

Não é um cálculo de proporção, não obedece a nenhuma regra. É um frio no pé que faz o tempo passar bem mais devagar.

Da Sol
http://blueyed.blogspot.com/

Deus está morto.

2007-08-06T13:39:00.000-03:00

Disse o profeta:

Assim, a morte de Deus abriria caminho para novas possibilidades humanas. Os homens, não mais procurando vislumbrar uma realidade sobrenatural, poderiam começar a reconhecer o valor deste mundo. Assumir a morte de Deus seria livrar-se dos pesados ídolos do passado e assumir nossa liberdade, tornando-nos nós mesmo deuses como diz o Louco, citando uma das blasfêmias bíblicas. Esse mar aberto de possibilidades seria uma tal responsabilidade que, acreditava Nietzsche, muitos não estariam dispostos a enfrentá-lo. A maioria continuaria a necessitar de regras e de autoridades dizendo o que fazer, como julgar e como ler o mundo.

Da wikipédia, falando da morte de deus em Nietzsche

http://pt.wikipedia.org/wiki/Deus_Est%C3%A1_Morto

2007-07-27T18:32:00.000-03:00

Filme produzido, dirigido, escrito e editado por Nilo Neto

novas

2007-07-17T20:38:00.000-03:00

Disse o profeta:

Fazia tempo que não encontrava nada tão interessante na rede. Claro que os textos encontrados na net não são tão confiáveis. Não conhecia esse texto. Mas o site é maravilhoso.

Psicologia do Artista

Para a Psicologia do Artista - para que haja a arte, para que haja a ação e uma visualização estética é incontornável uma precondição fisiológica: a embriaguez. A embriaguez precisa ter elevado primeiramente a excitabilidade de toda a máquina: senão não se chega à arte. Todos os modos diversamente condicionados da embriaguez ainda possuem a força para isso: antes de tudo, a embriaguez da excitação sexual, a mais antiga e original forma de embriaguez. Da mesma forma, a embriaguez que nasce como conseqüência de todo grande empenho do desejo, de toda e qualquer afecção forte; a embriaguez da festa, do combate, dos atos de bravura, da vitória, de todo e qualquer movimento extremo; a embriaguez da crueldade; a embriaguez na destruição; a embriaguez sob certas influências meteorológicas, por exemplo, a embriaguez primaveril; ou sobre as influências dos narcóticos; por fim, a embriaguez da vontade, a embriaguez de uma vontade acumulada e dilatada. – O essencial na embriaguez é o sentimento de elevação da força e da plenitude. A partir deste sentimento nos entregamos às coisas, as obrigamos a nos tomar, as violentamos.
Friedrich Nietzsche

E muito mais, na http://www.interzona.cjb.net/

2007-07-09T17:47:00.001-03:00

Disse o profeta:

Silêncio na torre. Agora nem os ratos ousaram sussurrar suas canções de escárnio. Sobre os tapetes esfarrapados ainda caminha a mesma figura. E nossos olhos curiosos buscam um sentido para o próximo ato. Haverá luz e som?Despertarão os sentidos entorpecidos pelo óbvio?Vago ainda, fantasmagórico, pelo passado.Custo a crer que os dias de luxúria se foram.De repente a figura para. Vira-se lentamente. Em seus olhos, chamas. Vai começar mais uma corrida pelos domínios de Hades.

2007-06-01T18:28:00.000-03:00

Disse o profeta: palavras de Robires, o sábio

Vou lá comprar cigarras, pra elas cantarem na minha boca, enquanto meu sorriso continua na gaveta.

http://www.fotolog.com/everybodyknows

2007-05-30T13:04:00.001-03:00

Disse o profeta: Eu hoje fiquei pensando nesse outro jeito de colocar as coisas. Sem maiores explicações, sem o didatismo que me persegue. Simplesmente deixá-las sobre a mesa de quem lê, dando-lhe a liberdade para construir sua história da melhor maneira que quiser.
E desta forma quero falar de um beijo que levou seis ou sete anos pra acontecer. Que guardou uma imensa emoção ao ser recebido, mas que, afinal, era um beijo. E como somos todos nós falíveis e indóceis, foi recebido também com um bocado de raiva pela espera.
Agora pululam os agregados, que um beijo assim nunca sai barato. Vamos aguardar pra ver. Não tenho mesmo a intenção, nem na verdade guardo condições, de me metamorfosear num asseado e temente a deus, pai de família. Espero que essa mensagem tenha ficado clara. Tento não me torturar com as expectativas do grupo.
Mas carinho nunca é demais. Sejas bem-vinda.

Karla Hack

2007-05-16T13:29:00.000-03:00

Disse o profeta:

A internet tá cheia de erros e curvas e disfarces. Justamente essa possibilidade de ser praticamente anônimo abre as portas para as mais variadas manifestações de medo e delírio, como no título do filme (Fear and Loathin in Las Vegas). Então a gente se depara com todo tipo de coisa. Eu hoje fui apresentado para Karla Hack (http://www.orkut.com/Album.aspx?uid=4441939947880800137). Gosto de imaginar que é um homem escrevendo como se fosse mulher. Mas no meio daquela selva de palavras, encontrei umas provocativas que me agradaram. Coisa de mulher fatal, sente só

- “Nossa” história –
Esta louca anedota de dois,
Contudo individualizados,
Perdidos na procura
por alicerces em outros
Mais instáveis que nós
Espero e Nego
Afetei sua vida?
Seus dias foram cinzas?
Provou do frio?
Flertou com a solidão apaixonada?
Espero e Nego e Amo.

Karla Hack dos Santos

2007-05-14T10:35:00.000-03:00

Disse o profeta:

O que há de originalidade nisso tudo? De que vale nadar nesse mar de informações? Desbravar essa selva de idéias? Afinal tudo está mais do que dito e repetido. Somos grão de areia na praia, gota d'água no oceano. Ínfima partícula condenada a vagar pelo infinito. E de vez em quando pinta uma ilusão. Parece que alguém nos ouve. Está atento a nossos sentimentos e impressões. Então nosso eguinho incha, infla, parece que vai voar a qualquer momento. Para daí a pouco cair novamente. Ao percebermos que o objeto da paixão estava em busca de um espelho, no qual possa se ver, admirar-se e a seus maravilhosos atos. E, como diz (mais uma vez) Caetano: "É que narciso acha feio o que não é espelho". Tudo não passa de um jogo triste onde estamos condenados a mais dor e decepção. Não fosse essa força irresistível do instinto, haveria de viver uma vida de solidão pacífica. Então aí está, não tem saída. Pra onde se correr, aí estará o tombo.
Mais um pequeno texto recheado de esperança do seu...

2007-05-04T15:49:00.000-03:00

Disse o profeta:

Congestionamento de vassouras na convenção das bruxas.
Os semáforos, enfeitiçados, piscam em todas as cores.

Microcontos - Carlos Seabra

http://cseabra.utopia.com.br/microcontos/

2007-05-03T19:51:00.000-03:00

Disse o profeta:

Quero dizer que não escrevo (posto, do inglês aportuguesado, postar, como se diz agora) aqui todo dia, ou com alguma regularidade, por que nunca foi essa a proposta. É pra quando tem algo pra dizer. Senão transcrevo alguma coisa legal que esteja lendo. Não é bem um diário. Tem elementos cotidianos, mais ou menos banais. Tem reflexões mais profundas. Tem reclamação barata. Tem chute estiloso. É uma salada. Eu gosto de ler o meu blog. Eu me orgulho dele. Deve ter um ou outro que leia. Mas não sou popular. Não trago uma mensagem positiva. Não tenho uma vida glamourosa. Não viajo. Não conheço ninguém famoso. Tenho lá uma vida interior e algum quilômetro de estrada. Mas não sei compartilhar tudo, abrir meu coração. Nem acho que isso tenha importância. O lance é que eu gosto de escrever. Desse jeito mesmo. Sem público, sem objetivo claro. Gosto de dar minha opinião. Eu mais perco que acho alguma coisa. Mas, como diz Caetano: como é bom poder tocar um instrumento.

2007-04-27T11:23:00.000-03:00

Disse o profeta, do mesmo Desastronauta:

Os homens práticos possuem todas as mulheres do mundo. Quanto a mim, nada entendo de mulheres e física nuclear. Mulher eu não entendo, eu abraço. Há o risco de nós, os pequenos sonhadores, ficarmos substituindo o contato direto por um prolongamento do lirismo - a mulher mais linda pode virar poema, mas acaba não indo pra cama com você. Ela gosta de estar com você, a conversa é agradável (pra ela), você é o bom, o confidente, mas quem vai dormir com ela são os outros, pois você a compreende demais para tanto, e fica a ver navios. Não que eu seja contra a amizade entre o homem e a mulher, mas essa bondade, no caso, é execrável.

o desastronauta

2007-04-24T13:20:00.000-03:00

Disse o profeta: mais uma leitura compartilhada. Do Flávio Moreira da Costa, o Desastronauta, publicado pela Agir em 2006.

- de vez em quando dou por mim murmurando quase em voz alta "existe gente demais no mundo", isso ocorre quando estou em ruas muito movimentadas, em aglomerações - as pessoas nada significam umas pras outras, a não ser depois da longa trajetória que leva à amizade ou ao amor, enquanto isso você é apenas um vulto que passa, se você quer ter a sensação de se sentir como uma formiga, uma poeira, vá a Nova York, lá eu vi um homem chorando, gritando na estação do metrô, para que chamassem a polícia porque ele queria ser preso, tanta era a miséria, a solidão, a fome e o isolamento - os jornais chamam isso de "o drama da cidade grande", a verdade é que você é um zero, entendeu, ou melhor, apenas um/quatro milhões de avos, nada mais que isso, aceite pois, essa verdade, pequeno-burguês, operário, poeta, professorzinho, engenheiro, marginal, a não ser que você possua uma excelente conta bancária, e com o dinheiro anule muitos avos e aumente a sua importância, compre situação, prestígio, durma com mais mulheres bonitas (pois o sex-appeal está no livrinho de cheques), passe a ser conceituado "senhor Fulano de Tal", seu nome aparece em determinadas colunas de jornais, freqüenta festas black-tie, conhece simpáticas raposas políticas, convida-as para jantar e acaba - afinal de contas a sua esposa é atraente - você mesmo um político, se você é bacharel em ciências jurídicas e sociais isso ajuda, pois com o anel mágico no dedo seu handicap aumenta, e pode mesmo acabar deputado federal ou quem sabe governador (questão de cuidar das amizades) - mas isso tudo é excessão, a regra é: apenas um dado estatístico, e convém se conformar com isso - conforme-se senhor um-quatro milhão de avos! - escravidão, onde estás que não te abolem?! - mas no fundo da sua neurose acha que é até bom ser anônimo, que tem lá suas vantagens, você sabe que a humanidade se divide entre os de cima e os de baixo - e neste século surgiu em massa um estado fluídico intermediário (a classe média, mérdia, mérdia), o mais triste pois, vindo de baixo, contempla, adula, deseja o status de cima, e se chega a atingi-lo passa a ser pior que os outros, a lírica humanidade-civilização-sifilização se compõe de mau-caráteres e imbecis - você percebe onde deve se localizar - e, de repente você percebe que o mito de Sísifo não é mito coisa nenhuma, mas a pura, dura realidade: estamos sempre carregando uma pedra ladeira acima que teima em rolar novamente para baixo e recomeçamos a empurrá-la para acima e assim para sempre, amém - ai dos que não recomeçam! - e as pessoas enlouquecem quando resolvem se questionar sobre essa ação, essa força, e cada um arruma um nome-desculpa, Deus, ou isso e aquilo - literatura, literaturra, literatice - , a verdade é que o mundo caminha para o socialismo ou para o abismo, talvez para o abismo(...)

Paulo Freire falando de Chico Buarque (do livro Sem tesão não há solução)

2007-03-26T15:05:00.000-03:00

Você vê por exemplo, um cara como o Chico Buarque. O que é que ele tem de diferente de nós? É que ele é um grande sortudo. Ele pegou cedo o maior potencial dele, que era fazer samba e poesia. Ele ia ser arquiteto. A família projetava nele todo o potencial de um arquiteto. Família de classe média alta, de intelectuais, o pai professor. E o Chico deve ter dito não: "o que eu quero é fazer samba e tomar cerveja". Isso tinha toda uma aparência de vagabundagem e de marginalidade, mas por trás disso estava tudo aquilo que aparece nas letras e músicas dos seus sambas, de sua vida e de seu lazer com cerveja e tudo. Essa atitude humana do Chico perante a sociedade, é basicamente uma atitude política. Mas uma política visceral, não inventada ou estudada. E ele teve de, no começo, aceitar ser um marginal até dentro da própria família, e só depois, tornando em obras e atitudes a sua originalidade livre é que foi conquistando o respeito que merece hoje. O Chico sempre foi e é até hoje uma pessoa profundamente incômoda ao sistema, porque é um vitorioso dentro do próprio sistema que ele combate. Mas ele venceu porque só usou o samba e a poesia, a coerência política e a cerveja, a agressividade e a beleza, o amor e a crítica, bem como as coisas populares brasileiras como arma pra defender sua originalidade única. Eram as coisas dele.

2007-02-15T16:38:00.000-02:00

Disse o profeta:

Do livro "O Ninho da Serpente" do Pedro Juan Gutiérrez, Companhia das Letras

- Está comprovado cientificamente. As mulheres amadurecem antes de nós e são mais espertas. Além disso são muito pragmáticas e não amam. Se apaixonam um pouquinho. O único truque para controlar as mulheres é inventar um mistério, para elas ficarem ocupadas com a investigação. Quem é esse sujeito? De onde ele saiu? O que quer comigo? E por aí vai. Elas que se perguntem muitas coisas. A mulher é curiosa por natureza. E se além disso você come ela, pronto, está feito. Você é o ídolo preferido.
-E depois? Quando o tempo passa?
-Ah, você se fode. Ela já tem todas as respostas para o mistério e sabe que você é só mais um homenzinho. Comum e normal. Cheio de problemas e defeitos. O encanto se rompe.
(página 74)

A crise explodiu uns anos depois, quando eu já tinha vinte ou vinte um anos: depressivo, suicida, furioso, louco, lascivo-sádico, bêbado, agressivo. Tudo ao mesmo tempo. Autodestrutivo. Claro.. A serpente estava incubando desde a adolescência. A relação amor-e-ódio a respeito do resto da manada. Quando por fim entendi isso, comecei a me distanciar. Anti-social? Não creio. Associal. Quanto mais silêncio e solidão há ao meu redor, melhor me sinto.
(pág. 77)

Eu queria conjurar o demônio e escrever sobre tudo o que as pessoas escondem. Todos querem ser agradáveis, cultos e precavidamente sensatos. Isso não me interessava. De forma que a primeira providência era me afastar desse tipo de gente. O aprendizado seria solitário. Eu não tinha de perguntar nada. O escritor perfeito é um fantasma invisível. Ninguém pode vê-lo, mas ele escuta e vê tudo. O que há de mais íntimo e secreto em cada pessoa. Atravessa paredes e se enfia no cérebro e na alma dos outros. E depois escreve sem medo. Tem de arriscar. Quem não se atreve a chegar ao limite não tem direito de escrever. É preciso empurrar todos os personagens até o limite. É preciso aprender a fazê-lo. Mas ninguém pode ensinar como se faz isso.
(pág. 80-81)

Eu não queria trabalhar em construção. Queria fazer outra coisa. O quê? Não sabia. Tanto tempo no exército me deixou confuso. Não suportava nada que significasse autoridade. Entrei numa fase de rebelião paranóica. Às vezes, penso que estive à beira da esquizofrenia. Deixei o cabelo comprido e sujo. Não tomava banho, não fazia a barba, não cortava nem limpava as unhas. Também não usava cueca. Resolvi não trocar, nem lavar nunca o jeans. Quase não comia porque não me interessava me alimentar. Bebia e fumava muito. Não escovava os dentes e gostava do mau cheiro dos pés, de ter hálito forte, com cheiro de álcool, tabaco e cebola. Para foder com quem chegasse perto de mim. Queria ser uma jaritataca, um hiena asquerosa. Queria feder e que todos me dessem as costas. Queria falar só com o diabo. Que o diabo me aparecesse para eu discutir com ele e que gritasse para mim:
-Quem porra você pensa que é? O diabo sou eu, imbecil! Está tomando o meu lugar e vou desintregrar você.
(pág. 214)

2007-02-05T19:09:00.000-02:00

Disse o profeta:

Florianópolis. Praia da Armação. 1965.
A família de Nelson chega alegre para mais um sábado na beira do mar. Saíram da Costeira, apetrechos em mãos: toalhas, roupas e chapéus. Além da mãe e dos irmãos, vizinhas e namoradas. Todos ao ponto de ônibus. Tudo transcorre bem. Uma hora e meia depois, uma passada na vendola, já na praia. Cachaça e bolacha. Agora é ir na casa do Sapiroca, pescador local que oferece uma modesta estrutura: almoço (arroz, feijão, peixe frito, salada de tomate e alface) e um limoeiro do lado de casa, de onde saem os frutos pra fazer a caipirinha. Comida encomendada, bebidas a postos, todos ao mar.
Floripa era outra, o mundo era outro.
Seria mais um fim de semana com a família, que Nelson, aí com seus 20 e tantos anos, aproveitaria. Não fosse a presença de Kátia, bela morena, por quem ele arrastava uma asa fazia tempo.
E naquele sábado, ele tinha posto na cabeça que ia convencê-la a ficar mais a vontade. Passou o dia, veio o fim de tarde, só os dois na praia, quando ela finalmente concordou em tirar a parte de cima do maiô. Aquele por-do-sol lindo, naquela praia ainda pouco habitada, ficaram marcados pra sempre na retina e no coração do Nelson. Tanto que me contou, 40 anos depois, com um brilho no olhar.

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Aí é que mora o perigo. Eis a situação que se coloca. Justamente nisso, a capacidade de passar o clima. Escolhi escrever de um jeito direto, enxuto e ficou coisa demais pra trás. Precisava dizer como era difícil namorar naqueles dias. Havia muito mais pudor, limites impostos pela moral vigente. Mulher tinha que casar virgem e pura. Eu ainda peguei o finalzinho desse sistema. Hoje está tudo completamente diferente. Então dá pra imaginar a felicidade do Nelson, quando deu certo. A moça topou se mostrar pra ele. Outra coisa que eu queria falar era da cidade. Florianópolis, ainda uma pequena vila e dentro dela uma praia, ainda quase virgem. Habitada somente pelos pescadores e suas famílias. Sem turistas, especulação imobiliária, filas de carros, gente, gente, gente. Tanto que o casal pode curtir um fim de tarde isolado na praia. Hoje seria impossível em quase nenhuma praia da ilha, ainda mais a Armação, super disputada.
Então foi isso, tive que explicar a piada. Perdeu a graça. Coisa de quem não conta muito bem. Fazer o que? Vamos nos agüentando.

2007-02-05T19:01:00.000-02:00

Disse o profeta:

Mega empolgadaço com um som novo que descobri no mercado de pulgas( http://mercadodepulgas.blogspot.com/). Chama-se Dona Zica. Música brasileira de primeira. Uma mistura de Tom Zé, Grupo Rumo e Karnak. Com um toque nordestino nos arranjos, a música caminha por trilhas novas, com jeitão de Arrigo, aquele povo ali, meio alternativão. A poesia é também nova, um gosto inusitado no uso das palavras. Recomendadíssimo, pra baixar já: http://d.turboupload.com/d/860168/2003donazica-composicao.rar.html

2007-01-25T20:42:00.000-02:00

Disse o profeta:

Eu gosto de escrever, mas não sei contar história direito. Talvez algumas que eu tenha vivido, alguns poemas reclamando da saudade ou saudando as doçuras da vida a dois. Mas vejo como é bonito saber contar histórias. Descrever os personagens e os ambientes. O que a gente sentiu quando participou ou ficou sabendo das aventuras. É claro que são muitas.
Minha última foi num buteco, onde estavam passando uns curta-metragens, animações e video clipes. Um povo descolado presente, umas meninas bonitas. Encontrei alguns amigos de outras datas e dentre eles a namorada do Francisco, a Samira. Magra, morena, longos cabelos negros e um olhar penetrante. Eu sabia que ela falava o grego, acho que até ensinava. Já achava espetacular uma pessoa que se dispusesse a estudar essa língua, ao mesmo tempo rara e parte da base da nossa língua portuguesa, junto com o latim.
Acontece que eu ando aí com um projeto de estudar o mandarim e contei isso pra Samira. Ela tentou me explicar a dificuldade de estudar o sistema utilizado na china, que não usa letras ou fonemas, mas ideogramas. Contou que o símbolo que forma a palavra que traduzimos como vazio, é feita dos ideogramas incêndio e floresta.
Por aí comecei a imaginar o tamanho do desafio que estou me propondo. Mergulhar numa cultura que é praticamente de outro planeta, alienígena.
Também fiquei feliz por conviver com figuras como a Samira e o Francisco, gente que tem o que dizer e compartilha com alegria e simplicidade.
Taí uma historinha. Se me der vontade e coragem conto outras.

2007-01-22T19:53:00.000-02:00

Disse o profeta:

Dia desses li em algum lugar que é preciso alimentar as ilusões, na vida. Que a velhice chega quando não se as tem mais.
Eu sempre alimentei a ilusão de escrever. E abraçado nela, venho suportando os altos e baixos da vida. Claro que também adoro ler. Mas ser um ávido leitor, não faz um bom escritor. É preciso mais: solidão, paciência pra encontrar aquela parte da gente que tenha algo a dizer.
Algo que seja tão imperioso que se torne uma via de acesso do autor à vida, sua e dos outros.
Registrar com algum estilo, não um amontoado de clichês que se sobrepõem. Afinal a arte está aí justamente pra isso, pra libertar o ser humano desta sucessão de martírios: físicos, emocionais, sociais e metafísicos. Nesse momento em que escrevo, possua a capacidade de dirigir minha imaginação para onde quiser. Claro que essa liberdade fica atrelada a uma série de pequenos nós, senão: o estilo em si, quais palavras escolher para dar vida ao pensamento, como não parecer pedante ou óbvio, como ser original, criativo e ao mesmo tempo simples; imaginar quem possa ler e através disso deixar o texto ser atraente, não chocar demais nem ser moralista, considerando que esse material, pelo simples ato de ser publicado, carrega alguns elementos de posteridade, pelos quais passo a ser julgado no futuro (sem exagero de imaginar-me um gênio da raça) e sabendo da extrema pulverização que veículos como a internet proporcionam, é possível imaginar que algumas pessoas possam ler estas palavras. O que levarão delas para suas vidas? Esse colocar-me no lugar do leitor é um limitante da liberdade criativa. Não deixa de ser também um deles, a vaidade do autor, que pretende alguma verdade e beleza em sua obra. Em sua busca por esses ideiais, pode eliminar elementos que, de outra forma, estariam ali presentes. Aí cabe um adendo. Eu acho que o papel da arte não é só a busca da harmonia, embora num primeiro momento seja isso que busquemos nela. Muitas vezes ela pode querer: chocar, alertar, conscientizar, através também do estranhamento, do medo e da feiúra.
Enfim, o sempre mesmo desafio de transcender e expressar. Que nos carrega vida afora na produção artística. Da renovação em termos de esperança, ou ilusão, como referíamos acima. Toda vez que me permito pegar o papel e a caneta, ou o computador e deitar ali as benditas, ou malditas, palavrinhas. Mais do que um privilégio ou uma alegria, este exercício é uma necessidade.
Neste sentido eu tenho orgulho de ser um escritor, mesmo que nunca publicado tradicionalmente. Ainda que não esteja claro o tipo de repercussão que este espaço na internet venha a representar. Eu, como milhares, milhões de outros, aqui vamos contruindo este espaço pra exprimir nossos desejos, nossa arte e alimentando nossas ilusões.

2007-01-22T18:26:00.000-02:00

Disse o profeta:

Do livro, O Insaciável Homem Aranha (Ed. Companhia das Letras, SP, 2004)

- O senhor conhece a bíblia?
-Conheço, gosto muito dos evangelhos.
-Ah, então o Senhor...
-Olhe, meu amor, os evangelhos são uns romances esplêndidos, mas não gosto de padres, nem de igrejas, nem de missas, nem dos ritos e das obras de teatro que montam. Nem de religião, nem de política. Por princípio, recuso tudo que constitua um eixo de poder.
-Um eixo de poder?
-É.
-Ehhh...
-Não sabe o que é um eixo de poder? É a partir de um eixo de poder que manipulam você.
(pág. 84)

Fazia um calor sufocante e me entretive olhando pela janela os vizinhos dos andares inferiores. Me pergunto se todas as vidas são tão vertiginosas e caóticas como a minha. Será que todos vivem tão desesperadamente? É insuportável. Às vezes penso que já está tudo feito. E não tem volta. Quando a gente escreve até transformar a escrita em vício, a única coisa que se faz é explorar. E para encontrar alguma coisa é preciso ir até o fundo. O pior é que, uma vez no fundo, é impossível regressar até a superfície. Não se pode sair jamais.
(pág. 87)

A gorda se foi. Fiquei sozinho com os cachorros e a novelona de Eduardo e sua mãe. Eu estava passando por um período de intolerância total. E isso é terrível. Tinha de controlar o desejo de começar a chutar os cachorros até matar. E de espatifar o rádio no chão. Essas etapas são muito dolorosas. Às vezes consigo abrandá-las um pouquinho e entro em fases de serenidade. Então as pessoas acham que sou um sujeito nobre e generoso desde nascença.
(pág. 91)

2006-10-25T21:30:00.000-03:00

Disse o profeta: tem aqui um texto do Mário Bortolloto que é muito bom. (http://atirenodramaturgo.zip.net/arch2004-11-14_2004-11-20.html)

Tava lendo hoje na Playboy que as mulheres agora estão cada dia mais interessadas em sexo casual. Ou seja, elas querem mais é trepar e sair fora, não deixar telefone, não marcar segundo encontro e nem deixar qualquer pista de sua gloriosa existencia. Os homens sempre gostaram de agir dessa maneira e agora elas estão indo à forra, segundo suas próprias palavras. Elas querem mais é usar e sair fora. E assim como os homens, na hora da "caça" (que expressão "bonita", hein?) elas também são atraídas únicamente pelo físico. Quer dizer, os caras visam as gostosas. E elas, por sua vez, gostam de caras com abdomem definido e bonitinhos. E não querem saber do cara falando muito. E ainda segundo a Playboy, sujeitos com barriga de cerveja, cabelo desgrenhado e calças velhas tem chances infímas com essas "novas" mulheres. Então isso quer dizer, que se eu não fosse casado, me transformaria no maior punheteiro do planeta, sim, porque não há qualquer possibilidade, por mais remota que seja, de eu parar de tomar cerveja, passar a pentear os cabelos ou comprar calças novas. Dia desses eu conversei com um cara. Quer dizer, tentei entabular com ele uma conversa mínima que não exigisse muito de seu deficitário Q.I. O tipo de cara que fica horas diáriamente se matando em uma academia, depois vai ao salão de cabelereiro e só anda na estica. Aí eu perguntei pra ele: "Cara, você gosta mesmo disso?" O cara respondeu: "O que?" Eu disse: "Essa merda toda. O tempo que você passa na Academia se matando ouvindo essa FM insuportável, frequentar uma merda de um salão de cabelereiro e essas boutiques nojentas...ah, você sabe, a merda toda." O cara respondeu: "Olha, eu gostaria de não ter que fazer tudo isso. É muito empenho. Mas vale o sacrifício." Eu já tava meio que passando mal. Falei : "É mesmo, é? E porque?" O cara respondeu sem nenhum constrangimento. Eu diria até que ele falou com o mó orgulho: "As mulheres adoram. Elas pagam o mó pau pra minha aparencia." Puta, cara. Vai tomar no cu. Há certas coisas que eu simplesmente não consigo entender. E convenhamos, se é preciso tanto sacrifício para comer umas vacas desse naipe (que se sentem bem por parecerem com os homens justamente no que eles tem de mais escroto), eu devo admitir que ficaria muito feliz em total estado de abstinência admirando uma foto de Lauren Bacall na parede. Tá tudo certo. E por companhia uma atraente caixa de latinhas de cerveja. Ah, vão se foder.